织成一张“烟火碑阵”，悄然承接那些即将消散的执念。
林诗音望着脚下复苏的城池，轻声道：“守门，从来不是一个人的命……是千千万万人的念。”
她转身欲下城楼，却见远处茶馆屋檐上，一道身影摇摇晃晃站起。
是李云飞。
他拖着伤体，一步一喘，硬是攀上了最高处的戏台顶梁。
衣襟染血，脸色灰败，可背脊挺得笔直，像一根不肯弯的钉子。
心口青竹七叶微颤，残存的绿光在黑暗中忽明忽暗，仿佛随时会熄。
但他没看天，也没看鬼。
只从怀里掏出一包皱巴巴的辣条，撕开，递给台下瑟缩角落里的一个小男孩。
风吹动他破碎的衣角，也吹乱了满城灯火。
而他的声音，低哑却清晰，穿透夜色——
“吃，吃了就得记住……”【第540章续】烫就对了，老子要它燎原！
李云飞站在茶馆戏台的横梁上，脚下是吱呀作响的朽木，头顶是压得人喘不过气的夜穹。
风从巷口灌进来，卷着辣条的香辣味与血的气息，在空中打了个旋儿。
他低头看着那个缩在角落、瘦得像根柴火的小孩，咧嘴一笑，牙缝里还沾着辣椒皮：“怕啥？老子又不会吃了你。”说着，一把将皱巴巴的辣条塞进孩子手里，“吃，吃了就得记住——老子叫李云飞，守门的。”
小孩颤抖着手接过，怯生生抬头：“叔……叔叔，你是神仙吗？”
“放屁！”李云飞一拍身旁腐朽的八仙桌，整张桌子轰然炸裂，木屑纷飞，“老子是人！活生生的人！会疼、会吐血、会为了几个不记得名字的老头老太太拼到断气的人！”
他声音嘶哑，却如惊雷炸在每个人耳畔。
“你们以为名字是刻在石头上的？埋进土里的？”他环视全场，目光如刀，“不！名字是刻在饭桌上的——谁给你做过一顿热饭，你就得喊她一声‘妈’！是刻在炕头上的——谁替你掖过被角，你就得记得她的皱纹！是刻在娃嘴里的——今天你不叫娃叫‘爷爷’，明天他就连哭都找不到坟头！”
满堂寂静。
有人低头抹泪，有人攥紧拳头，还有个老书生默默起身，走到斑驳的粉墙前，掏出炭笔，一笔一划写下三个字——李云飞。
没有落款，没有赞语，只有那三字深深嵌入泥灰，像一道烙印。
笑声忽然响起，不是嘲讽，而是带着哽咽的笑。
“哈哈哈……老子也记！”一个卖烧饼的汉子猛地站起，抓起锅底黑灰，在自家铺门口刷刷写下：“王阿婆曾借我五文钱，救我娘性命。”
“我家祖宗牌位早没了，但我爹天天喝醉了喊我爷的名字！”一个小贩红着眼吼，“我爷叫陈大山！听得见不？听得见就回个话啊！”
声音此起彼伏，像是干涸多年的河床，终于被春洪冲开第一道裂缝。
夜深了。
城中三十六巷，七十二户人家，灯火未熄。
有人翻出蒙尘的族谱，颤巍巍补上三代先人的名讳；
有妇人抱着孩子，在院中点燃一盏油灯，轻声念着婆婆的闺名；
更有少年跪在祠堂外，用小刀在石阶上凿下祖父的墓志——哪怕没人读，哪怕明日就被雨水冲淡。
这不是仪式，是觉醒。
人间烟火，正以最原始的方式，点燃一座即将沉沦的城市。
庙墙边，李云飞靠着冰冷的砖石，呼吸微弱。
心口那枚青竹七叶印记，早已漆黑如焦炭，边缘龟裂，仿佛下一秒就要碎成飞灰。
可就在他意识渐沉之际——
嗡！！！
心口猛然剧震！
一股灼热如岩浆般的气息自丹田冲起，直贯胸口。
他猛地睁眼，瞳孔倒映出一点翠绿新芽——
第八叶！
青竹契纹本为七叶圆满，传说唯有“万民心记”方可
