畏，而是某种迟来的、笨拙的勇气。
李云飞望着这一切，嘴角终于扬起一丝笑意。
不是他留下什么，而是他们愿意接受什么。
苏媚走回他身边，红绸绕臂，低笑：“以前你说你是浪子，现在倒像个点火的疯子。”
“浪子也能点火。”他耸肩，“只要火够旺，谁还在乎起点在哪。”
林诗音也缓步归来，目光扫过七口锅，轻声道：“七情为引，记忆为薪……这汤，终于不再是你的负担。”
李云飞没说话，只是抬头看了看天。
晨光洒落，街道渐暖。
可就在这片新生的宁静里，慕容雪却悄然转身，提起了挂在屋檐下的那盏旧铃。
铃声未响，她已迈步穿户。
她的脚步很轻，专挑那些没人注意的角落——独居老人的窗台、失业青年紧闭的门扉、流浪猫蜷缩的纸箱旁……
她什么都没说。
但她知道，有些人还没醒来。
有些人，甚至不敢开口说自己冷。
慕容雪的脚步很轻，像一片雪落在无人知晓的夜里。
她提着那盏旧铃，穿行在归心堂外的街巷深处。
铃未响，心先动。
她的灵觉如细雨洒落，一寸寸拂过那些被人群遗漏的角落——不是谁最惨，而是谁最不敢开口说自己冷。
第一户，是独居三十年的老太太。
窗缝里塞着发黄的药单，碗底剩半口凉粥。
慕容雪蹲在窗下，轻轻哼起《安魂调》。
调子不全，却带着一种穿透岁月的温柔。
屋里传来窸窣声，接着是一声极轻的抽泣。
老人颤巍巍地推开一条门缝，看见门外空无一人，只有地上一碗温热的米汤，上面浮着一点油花——那是她年轻时，丈夫最爱给她熬的滋味。
第二户，是个蜷在出租屋里的失业青年。
门缝底下堆满外卖盒，窗帘三个月没拉开过。
慕容雪什么都没说，只在他门前摆上一碗清水，水面映着天光，像一面小小的镜子。
她指尖轻点水纹，低语：“你忘了吗？去年冬天，你给流浪猫盖过衣服。”
青年猛地抬头，瞳孔剧烈收缩。
他记起来了——那个雪夜，他把自己唯一一件棉袄裹在一只快冻僵的小猫身上。
那一刻，他曾觉得自己还活着。
他怔怔站了许久，终于推开门，脚步虚浮却坚定地走向归心堂。
第五口锅前，人群已悄然聚拢。
没人说话，但气氛变了。
当青年颤抖着从怀里掏出一小撮米，小心翼翼倒进锅中时，整条街的空气仿佛凝滞了一瞬。
轰——！
金光冲天而起，如日初升，刺破晨雾。
那光芒不再依赖谁的气息，而是自人心深处迸发，炽烈、纯粹、不可阻挡。
李云飞站在远处看着，指尖微颤。
他没靠近，也没说话。
这一锅火，不该由他点燃。
夜深了。
七口铜锅中，六口仍在低鸣余烬，唯有第七口——依旧黯淡冰冷，像一块沉睡的铁。
他独自守在锅前，背影孤寂如剪影。
风掠过焦笛残灰，卷起一丝微尘。
苏媚想上前，被林诗音轻轻拦住。
“这是他的‘退路’。”林诗音低声说，“他得学会，不替所有人扛。”
更深露重，万籁俱寂。
忽然，街角传来沉重的脚步声。
曾砸过锅、骂过“伪善”的物业主任老陈，拎着一个腌了三年的辣酱桶，一步步走来。
他满脸涨红，眼神躲闪，像是要对抗一生的怯懦。
“我……我也
