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全城地下空间瞬间化作光之脉络，宛如大地睁开了亿万只眼。
便利店后巷，流浪汉撕掉脸上“匿名求助”的纸条，挺直脊背走进店门：“给我杯热咖啡。”
天桥下，被霸凌的学生捡起摔坏的眼镜，对着监控摄像头大声说：“我叫张伟，我不是懦夫。”
甚至某间密闭地下室，一个蜷缩十年的作家，颤抖着打开了尘封的文档，敲下第一行字：“我活着，我写作。”
光，正在野蛮生长。
而就在这万光齐燃之际，青竹笛内，苏青竹的残识轻轻叹息，声音几近呢喃：
“我守门千年，最怕……灯亮时没人看。”
风忽止。
井口旁，那曾抱着断弦吉他哭泣的青年，缓缓站起。
他不再发抖，不再低头，一步一步，走向地面出口。
他的背影单薄，却像一把出鞘的剑。
与此同时，巷尾深处，一扇锈迹斑斑的铁门，无声开启。
门后，黑暗依旧。
但一盏油灯，静静燃起。
