迅速捡起那个瓶子，揣进怀里，然后继续用警惕而凶狠的目光瞪着他。
靠在墙上，喘息着，张清玄看着那个夺回“领地”的乞丐，又看了看周围行色匆匆、对此情景习以为常、甚至懒得投来一瞥的路人。一种比身体上的寒冷和疼痛更加刺骨的寒意，从心底弥漫开来。
这里，没有同门之谊，没有师长关爱，甚至……没有基本的怜悯。有的，只是最原始的生存竞争，和最直接的冷漠。
他低下头，不再试图求助，也不再去看任何人。目光在肮脏的地面上逡巡，如同寻找救命稻草。
忽然，他的目光定格了。
在墙角的缝隙里，一枚小小的、圆形的、泛着金属冷光的物体，半掩在污垢中。
是一枚一元钱的硬币。
他蹲下身，这个简单的动作几乎耗光了他所有的力气。他伸出因为虚弱和寒冷而微微颤抖的手，小心翼翼地，将那枚硬币从污垢中抠了出来，紧紧攥在手心。
硬币冰冷、坚硬，硌在掌心。
就是这枚小小的、微不足道的硬币，在刚才，代表了那个乞丐不容侵犯的“地盘”；而现在，它被他攥在手里，却不知道能换来什么，甚至不知道该如何去换。
他紧紧攥着那枚硬币，指节因为用力而发白。仿佛攥着的，不是一元钱，而是他坠入这滚滚红尘后，所能抓住的、唯一实在的、冰冷的东西。
他靠着墙壁，缓缓滑坐到地上，将脸埋入膝盖。湿透的道袍紧贴着身体，寒冷刺骨。掌心的硬币，传来唯一的、坚硬的触感。
城市的光影在他低垂的视野外流动，喧嚣而遥远。
