留步！”
赵晨举着话筒从侧门挤进来，镜头红灯在他镜片上投下小红点。
他的西装领口松着，显然是从杂志社一路跑过来的，发梢还沾着秋雨的湿意：“能耽误您两分钟吗？
关于《归》系列的’光‘，我想听听您说......“
宴晚望着他身后被风吹动的幕布，那里映着《归》系列主纱的投影——裙裾展开如被风掀起的晚照，每道褶皱里都藏着三年来她见过的光：透析室的晨露，手术灯的暖黄，母亲拆线时眼里的星子，还有昨夜缝完“晚”字后，窗外升起的月亮。
她伸手整理被风吹乱的发丝，目光扫过台下举着摄像机的人群。
这一次，她知道镜头里映出的，不再是“沈时烬的替身”，而是宴晚自己。
“当然可以。”她对着赵晨笑，声音里有春冰初融的温度，“关于光，我有很多故事想讲。”
赵晨的话筒凑近时，宴晚能看见他镜片后的眼睛亮得像淬了星火。
镁光灯在他肩头投下细碎光斑，台下记者的呼吸声都轻得像落在雪上的羽毛。
“《归》系列的主纱，裙裾褶皱里藏着二十一道光。”赵晨的声音带着抑制的震颤，他翻开采访本，纸页边缘还留着跑过来时揉皱的痕迹，“我数过——晨雾里的消毒水味，手术灯的暖黄，拆线时阿姨眼里的星子，还有您昨夜缝完私章后窗外的月亮。
这些光，是您给’替身‘标签最锋利的反击吗？“
宴晚望着台下。
有位老记者红着眼眶举着相机，镜头正对着她胸前母亲绣的梧桐叶手机壳；第三排穿蓝西装的女孩攥着发言稿，指节发白——那是三年前在医院走廊撞到她画稿，哭着帮她捡碎纸的实习记者。
“不是反击。”她伸手轻轻抚过主纱的金线私章，“是自证。”台下传来抽气声，她的声音却越来越轻，像在说给三年前那个蹲在透析室角落画设计图的自己听，“当你在黑暗里摸黑走路时，每一道照到身上的光，都会变成你脚下的路。
我只是把这些路，绣进了裙子里。“
赵晨的喉结滚动两下，话筒差点拿不稳。
他突然想起三个月前在工作室撞见的场景——宴晚蜷在打版台前改样衣，后颈沾着线头，听见他进来时抬头笑：“赵主编来得正好，帮我看看这个收腰是不是太像......”话音顿住，她指尖轻轻划过腰省，“太像我自己了。”此刻他望着台上人挺直的脊梁，终于明白那个没说完的“像”是什么——不是像谁的影子，而是像破土而出的树，根须扎进泥里，枝叶向着太阳。
“所以您想对那些至今还在说‘宴晚是沈时烬替身’的人说什么？”赵晨脱口而出，连自己都惊了。
宴晚的睫毛颤了颤。
她望向观众席最前排，那里坐着母亲的主治医生张主任，正抹着眼泪给她比大拇指。
风从幕布缝隙钻进来，掀起主纱的裙角，金线在她身侧划出流动的河。
“我想说——”她的声音突然清亮起来，像敲碎了最后一块冰，“真正的光，从来不需要借谁的火。”
掌声如炸雷般炸开。
有记者站起来鼓掌，镁光灯闪成一片银河。
秦可可站在后台阴影里，指甲掐进掌心却不觉得疼。
她望着宴晚被鲜花围住的侧影，忽然想起上周在展厅撞见的画面：宴晚蹲在地上调整模特的头纱，助理小声说“沈总让把领口改低两寸”，她头也不抬：“改了就不是我的设计。”此刻她摸出手机，删掉刚写了一半的“宴晚靠金主上位”通稿，指尖悬在删除键上，忽然笑了——原来最狠的打脸，是你连黑她的角度都找不到。
盛霆顶楼总裁办公室的百叶窗拉得严丝合缝。
沈时烬盯着电脑屏幕，指节把真皮椅扶手抠出了白印。
直播里宴晚的笑像把刀，一下下剜着他的喉咙。
“她不需要我了......”他喃喃着，咖啡杯在掌心发出细碎的裂响。
