“老太太，您尝尝。”
他的声音里，带着一丝忐忑，一丝期盼，更有一丝属于“傻柱”的、对自己手艺的绝对自信。
聋老太太没有接碗。
她只是死死地盯着碗里那三滴位置恰到好处的油花，浑浊的老眼里，风雷激荡。
这碗疙瘩汤，她喝了十年。
十年前，傻柱的爹刚走，留下两个半大的孩子。
她看着那个半大小子，为了哄妹妹吃饭，笨拙地学着做饭，从一锅面糊糊，到最后做出了这碗能香飘半个院子的疙瘩汤。
她记得，傻柱第一次做成功时，献宝似的端给她，得意洋洋地说：“老太太，我这手艺，绝了！您瞧这三滴油，我练了好几天，保证每一滴都落在它该落的地儿！”
十年来，物是人非，但这三滴油的位置，从未变过。
人可以说谎，但手艺不会。
尤其是这种融入了情感与记忆的手艺，更是灵魂的烙印，无法伪造。
老太太缓缓地抬起头，目光从那碗汤，移到了眼前这张属于何雨水、却写满了傻柱神情的脸上。
她眼中的杀机，一点点褪去。
冰冷，一点点消融。
取而代之的，是一种荒诞、震撼，以及……哭笑不得的复杂情绪。
“傻柱，”聋老太太却没理他，她用那干涩的声音，一字一顿，仿佛用尽了全身的力气，骂道：“你他娘的……还真是个废物点心。”
话音未落，两行浑浊的老泪，顺着她脸上的沟壑，滚滚而下。
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