光圈像被雾一层层裹住。
门口的保安亭亮着暖黄的灯，门禁系统立着，红点一闪一闪。
楼道还是那样窄，水泥墙壁上的斑点更密了些，楼梯拐角处堆着纸箱，写着“易碎”。
他停在曾经的那扇门前，门锁不是之前的样式，门上贴着新的福字，鞋柜的摆放也不一样。
他只是站着，听着门里面传出电视的声音，是新闻频道里再熟不过的播报腔，夹着油锅里滋滋的响动和有人说笑的武汉话。
“把盐拿来捏”、“碗在哪个柜子沙”，都是陌生的声音，熟悉的是生活的节拍。
不认识的脚步从门内走近，又远去，生活在里面继续，和他无关。
他想到父母，想到从前的饭桌，想到父亲端着碗看比赛，母亲拿汤勺敲他的碗沿，要他别把筷子插在饭里。
想到冬天晒被子的味道，阳光和肥皂混在一起，暖烘烘。
他把耳朵从门上移开，后退一步，站了很久。
楼道里有人上楼，鞋跟在水泥上敲出清脆的声，和他记忆里父亲夜里回家时的脚步几乎一模一样。
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