一模一样。她听着，忽然发现他们拍手的节奏——三下快，三下慢，再三下快。
和山头的火光，和孩子的敲门声，和赵石柱说的密道暗号，一模一样。
她走到火堆边，蹲下，往里添了根柴。火星溅起来，有一颗正好落在她鹿皮囊的搭扣上，又弹开，落进囊口缝隙。
就在那一瞬，她看见匣子表面又浮出半行字，比刚才更淡：“影不移，星未归，匣不开。”
她没动，也没叫人。只是把囊口往里压了压，让布料盖住那点微光。
守岁到三更，人渐渐散了。她坐在门槛上，手里捏着炭笔，在陶片背面写下：“火光非求救，是提醒。送匣者知我用迷迭香，知我藏农书，知我识狼牙。非敌。”
写完，她把陶片塞进囊里，起身进屋。
赵石柱睡着了，鼾声很轻。她坐在床边，从囊里取出青铜小匣，放在灯下。灯是陶豆，豆油快尽了，火苗缩成黄豆大。她用炭笔轻轻敲了敲匣盖，声音闷得像敲在骨头上。
忽然，匣子自己动了一下。
不是震动，是缓缓转了个方向，铜角对着门。她盯着它，手慢慢摸向腕上的艾草绳。
就在这时，窗外传来一声轻响。
不是敲窗，是雪从屋檐滑落，砸在柴堆上。可紧接着，第二声、第三声，连成一片，像是有人在房顶走动。她没抬头，只把匣子往怀里一收，右手已经摸到了床下的套马杆。
杆头挂着的艾草绳，被屋内灯影拉得老长，绳上的酒渍，在光里泛出暗红。
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