摸着字痕，嘴里跟着念：“堆……肥……三……月……”
里正赵德站在人群后面，铜杖拄地，眉头皱着。
她看见他，走过去。
“你要拦？”她问。
“这不是小事。”他说，“文字是士人的事，百姓不识，乱写乱传，坏了礼制。”
她没争辩，只是从地上捡起一片废弃的竹简，递给一个七八岁的女孩。
“你念。”
小女孩低头，磕磕巴巴读：“水……利……沟……深……五……尺。”
赵德脸色变了。“她认得字？”
“我教的。”麦穗说，“去年冬天，她娘靠记排水口位置，救了半村人。”
赵德没说话。
她转身回到渠边，举起手中的竹简。
“今天起，田就是书。”她说，“我们种地的人，自己写自己的法。”
三千人站在田埂上，手里举着竹简。有的字歪，有的画的是犁和井，有的只按了个手印。阳光照下来，映在渠水上，竹影晃动，像一片片浮着的叶子。
她把第一片简留在泥里，没再动。
风从渠口吹过，掀起她左腕的艾草绳，草香淡淡散开。她站着，看着那些举着竹简的人，看着他们脸上的光。
有个老农忽然跪下，把竹简插进土里，像插一根秧。
接着是第二个，第三个。
不到一盏茶工夫，整条渠岸都跪满了人。竹简一片片立在泥中，密密麻麻，像新播的种子。
她走到中间，手里还握着炭笔。
一个男孩仰头问：“夫人，以后人人都能写字？”
她看着他脏兮兮的脸，点点头。
“只要你想写。”
男孩咧嘴笑了，低头在竹片上划起来。他写得很慢，笔画歪斜，可每一个都用力到底。
她站在那儿，没走。
炭笔的尖有点钝了，她用指甲刮了刮，准备写下一句。
远处山坡上，几株苜蓿在风里轻轻摆动。
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