洪武三十年·冬·应天
腊月的寒风，卷着细碎的冰粒，抽打着紫禁城肃杀的宫墙。
乾清宫东暖阁内，地龙烧得滚烫，却驱不散一股深入骨髓的阴冷。
朱元璋裹着厚重的明黄棉袍，伏在巨大的紫檀木御案前，批阅着永远也看不完的奏疏。
他的手依旧沉稳，朱批落下，字字如刀，但动作间已带上了难以掩饰的迟滞。
头发几乎全白，稀疏地贴在头皮上，脸上深刻的皱纹如同刀劈斧凿，眼窝深陷。
唯有那双眼睛，浑浊却依旧燃烧着冰冷的火焰，死死盯着奏疏上的每一个字。
陈兴侍立在下首，脸上依旧是精心描绘的“疲惫”与几缕“霜色”。
目光却敏锐地捕捉到了老皇帝身上散发出的、浓得化不开的疲惫与一种…难以言喻的焦躁。
标哥的身体，这个冬天格外不好。前几日偶感风寒，竟至卧床不起，咳喘不止，连参汤都难以下咽。
太医院的脉案一日比一日沉重，东宫弥漫的死寂气息，仿佛预兆着什么。
“咳咳…咳咳咳…” 朱元璋又是一阵撕心裂肺的咳嗽，比往日更甚，佝偻的背脊剧烈起伏着。
仿佛要将五脏六腑都咳出来。老太监王景弘慌忙递上参汤。
朱元璋烦躁地推开，喘息着，布满血丝的眼睛死死盯着案头一份无关紧要的请安折子，朱笔悬在半空，久久未能落下。
陈兴的心一点点沉下去。他知道，老朱头的心，早已不在这些奏疏上。
他在害怕，在用这无休止的批阅，对抗着内心那巨大的、即将吞噬一切的恐惧。
退出殿门的刹那，陈兴瞥见老皇帝那瞬间垮塌下来的肩膀，
和眼中一闪而过的、深不见底的恐慌。他在怕。怕得像个孩子。
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是夜，风雪更急。陈兴在府中辗转难眠，心中那股不祥的预感越来越重。
突然，一阵急促得如同催命符般的拍门声撕裂了寒夜的寂静！
“爵爷！爵爷！快！快进宫！太子…太子殿下…不好了！” 东宫内侍总管的声音带着哭腔，在门外嘶喊。
陈兴猛地从床上弹起，心脏如同被重锤击中！
他胡乱套上官袍，连伪装都顾不上细致，抓起马鞭就冲出门外。
寒风裹着雪片如同刀子割在脸上，他却浑然不觉，只催马朝着那一片死寂中透出混乱的东宫狂奔！
东宫内外，灯火通明，却弥漫着令人窒息的绝望。
宫女太监跪了一地，压抑的啜泣声此起彼伏。空气中浓重的药味也掩盖不住一股生命衰朽的气息。
陈兴冲进寝殿，眼前的景象让他如坠冰窟！
太子朱标静静地躺在宽大的龙榻上，身上盖着明黄的锦被。
他双目紧闭，脸色是一种近乎透明的灰败，嘴唇微微张着，仿佛还有未尽的话语。
曾经温润儒雅的面容，此刻只剩下嶙峋的轮廓和深陷的眼窝。
太医们跪在榻前，面如死灰，额头紧紧贴着冰冷的地砖，身体筛糠般颤抖。
朱元璋，就坐在床沿。
他不再是那个叱咤风云的洪武大帝。他佝偻着背，像一尊瞬间被抽干了所有生气的泥塑。
他的一只手，紧紧握着朱标那只枯瘦、冰凉的手腕，力道大得指节都泛了白。
另一只手，无意识地搭在腰间，那里空空如也——他连佩刀都忘了带。
他低着头，花白稀疏的头发垂下来，遮住了大半张脸。
只有那微微颤抖的肩膀，和从喉咙深处发出的、如同破旧风箱般沉重而压抑的喘息，证明他还活着。
整个寝殿，死一般的寂静。只有烛火燃烧的噼啪声，和朱元璋那令人心碎的喘息。
陈兴扑通一声跪倒在地，巨大的悲伤和无力感瞬间攫住了他。
终究…还是没能改变！标哥，这位仁厚宽和、给了他信任与庇护的储君，终究
