山风卷着枯草的涩味灌进领口时，白桃才发现自己攥着小梅的手已经沁出冷汗。
小姑娘的体温透过红绳断口渗过来，像块被捂化的麦芽糖——和林伯从前塞给她的那种甜津津的东西一个温度。
活人坟。陆九的声音从左侧传来，他手里的罗盘在风里晃，指针钉死东北方，白先生留的字，该是没错。
白桃抬头。
荒岗上那座无碑的坟包在暮色里像块发皱的灰布，半截残旗斜插着，字被风撕得翻卷，倒像是有人在暗处攥着旗角拼命摇晃。
她把小梅轻轻放在坟前的野荆丛里，姑娘睫毛颤了颤，唇角仍挂着那抹不属于十四岁的从容笑意，像块浸了旧时光的老玉。
守着她。白桃摸出银针，指尖在针尾的字刻痕上蹭了蹭。
这是药王宗传了七代的验毒针，针身淬过百种药材的精华，此刻正随着她的心跳微微发烫——地下有东西在拽着针锋。
银针入地三寸时，指节突然震得发麻。
白桃瞳孔微缩，这不是普通的土震，倒像是...尸气在翻涌。
她从怀里摸出巴掌大的照脉镜，青铜镜面贴在泥土上的瞬间，镜面腾起白雾，再凝时映出的不是坟，是口黑黢黢的竖井。
井壁爬满蚯蚓似的铜线，每根线上都凝着暗红的斑——那是尸语导线，日军用来操控尸体传递情报的邪物。
直通地下工事。白桃声音发紧。
她想起三天前在日军档案里翻到的图纸，他们要的不是坟，是...活信。
风突然转了方向。
残旗一声拍在她后颈，白桃反手按住旗面，指腹沾了血——不知谁的血，已经干成深褐。
她鬼使神差地咬破指尖，血珠滴在字上。
那抹红像活了似的顺着笔画游走，最后在末笔的顿钩处凝住，慢慢晕出个字轮廓，又地散成血雾。
他从未叛变。白桃喉头发哽。
记忆里的林伯总蹲在药堂后巷，用草纸包着麦芽糖哄她：桃儿莫哭，这糖甜得能化了苦胆。可此刻地下的，该是被做成的林伯——用活人血肉当信笺，拿尸气当墨。
陆九的手掌突然覆上她手背。
他不知何时解了外袍，露出底下染了暗纹的灰布衫，我去混进去。他从怀里摸出个瓷瓶，倒出些青灰色的粉末混进皮蜡里，寒髓灰能镇活气，断魂露浸过的衣裳...够骗他们的魂引仪。
白桃盯着他指尖的动作。
皮蜡在暮色里泛着死白，混了寒髓灰后竟真透出几分腐肉的青乌。
陆九对着碎瓷片抹脸，下颌线的皮蜡被指尖按出褶皱，像极了尸体腐烂时的松弛。
最后他套上件霉味刺鼻的粗布袍，背起山脚下捡的空棺——棺盖上还沾着半块日军的贴纸。
等我信号。他转身时，白桃看见他后颈的皮蜡没涂匀，露出点原本的肤色。
那是种健康的麦色，和他易容时惯常的苍白截然不同——这是他决意舍假归真后，头回没把自己藏进别人的脸里。
岗哨的探照灯扫过来时，陆九的脚步已经稳得像具尸体。
他数着守卫的脚步声：左三右五，换岗时间和情报里说的分毫不差。
魂引仪的绿光扫过棺盖时，他喉结动了动——不是害怕，是在默数心跳。
仪器的一声，显示无意识体，守卫挥了挥手：快走快走，这味熏得人作呕。
地下工事的霉味比外头重十倍。
陆九放下棺材时，听见铁链摩擦的声响。
转角处，个被铜箍套住脑袋的老人正被钉在石台上，脑后插满导线，每根导线都连着墙里的机器。
老人双眼浑白，胸口随着机器的声起伏——那不是呼吸，是机械在挤压他的肺。
林伯。陆九脱口而出。
老人的手指突然抽搐，指甲在石台上刮出刺耳鸣响。
白桃的声音从身后传来：送药。她举着药箱，帽檐压得低低的，岗哨
