流转，场景褪色又聚拢。
不再是洒满阳光的庭院，而是一间弥漫着浓郁草药香的昏暗小屋。屋子中央的炉火上放着的水壶咕噜咕噜响，摇曳的油灯火苗摇晃着，将佝偻的身影拉长变形。
惠日爷爷背对着他，枯瘦的手握着沉重的石杵，在粗陶药臼里研磨着。
咚、咚、咚……
药杵撞击臼底的声响沉滞厚重，像一颗苍老心脏的搏动。深褐色的药粉在每一次撞击下腾起细小的尘烟，散发出苦涩的气息。
源翼清坐在水壶前，打开盖子，用长柄的汤匙搅动着里面的液体。
“惠日爷爷，药差不多了……”源翼清依稀能听见自己在说话，但是听不真切。
研磨声停了。
惠日爷爷缓缓转过身，昏黄的光照亮了他沟壑纵横的脸，那双总是盛满慈祥的眼睛此刻却像两口深井，沉淀着源翼清看不透的沉重。
“孩子，”惠日爷爷的声音沙哑，却像那药杵捣落般清晰，每一个字都敲在源翼清的心坎上，“你不属于这里啊。”
“什、什么？”源翼清不明所以。
惠日抬起沾满药粉的手，指向源翼清身后：“还有人在等你，”他顿了顿，喉间滚动着叹息，“快去吧！”
咚！
药杵最后一次落下，源翼清眼前的画面一片片破碎！
“呃……”
呻吟从干裂的唇间溢出。
眼皮沉重得像压着石头，他嗅到了蝶屋浓郁的紫藤花香和药味儿。
缓缓睁开眼睛，模糊的视野里是熟悉的的天花板。记忆的碎片裹挟着血腥味一闪而过：继国家……上弦之壹……日之呼吸……继国缘壹……
“惠日爷爷……”源翼清无意识地呢喃，枕头晕开水迹，不知是汗还是泪。
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