走来。
他冲出庙门，
人影已散。
唯有地上一串湿脚印，
细看，竟似六足虫迹。
他回庙焚香祷告：
“山神在上，
此人虽执，却无恶意，
求您容他一愿，
或点化，或超度，
莫让香火成劫。”
话音未落，
一道惊雷劈下，
正中山顶古松。
松树半焦，
树皮剥落处，
竟显出一只蟑螂浮雕，
栩栩如生。
老道跪地，再不敢言。
12月，冬至将至。
昃白石已瘦如枯柴，
呼吸微弱，
每日昏睡多，清醒少。
一日午后，阳光难得洒进病房。
他忽然睁眼，
目光清明，
竟认出所有亲人。
“你们……都来了？”
众人含泪点头。
他缓缓道：“我……快走了。”
“但我不能走。”
“我还有愿未了。”
他艰难地抬起手，
指向床头那本论文集：
“这本书……是我一辈子的心血。
我不求名，不求利，
只求它……能有用。”
他停顿片刻，
声音微弱却坚定：
“若它真能救人，
那便是灵验。”
“若不能……
那炷香，就当我没烧。”
众人泪如雨下。
他闭上眼，
轻声道：
“我不求长生……
我只求——
我的研究，不被埋没。”
那一刻，
他终于放下了执念。
似乎，想通了一切，
但，
