1937年9月11日，深夜10点45分，托斯卡纳丘陵地带，锡耶纳外围防线。
月光吝啬地洒在起伏的丘陵上，勾勒出锡耶纳古城朦胧的剪影，像一头沉睡的巨兽。空气里弥漫着干草、尘土和一丝若有若无的、大战将至的金属锈味。蟋蟀的鸣叫是这片寂静里唯一的声音，单调得令人心头发紧。
意大利社会主义共和国第9“加里波第”步兵营的防线，就依托着这片古老的丘陵展开。这里不是一马平川的战场，而是由无数低矮山包、葡萄园梯田、橄榄树林和古老的石砌农舍构成的复杂迷宫。
此刻，这条防线的神经中枢——一个依托着半塌农舍地下室改建的营指挥所里，气氛凝重得如同铅块。
马可·罗西上尉，第9营营长，一个脸庞被硝烟和托斯卡纳阳光刻下深刻纹路的男人，正俯身在一张摊开的、沾满泥土和铅笔痕的作战地图上。他的手指粗糙有力，此刻却异常稳定地划过地图上几个关键的等高线标记点——卡斯特利纳山脊、蒙特里焦尼隘口、圣吉米尼亚诺方向延伸过来的那条蜿蜒土路。
地图上密密麻麻标注着红色的防御符号：雷区、铁丝网、机枪火力点、迫击炮预设阵地、反坦克壕沟……它们像一张精心编织的、带着倒刺的蛛网，覆盖了锡耶纳东北方向的丘陵地带。
“确认了？”罗西的声音低沉沙哑，像砂纸摩擦。
“确认了，上尉。”回答他的是营部情报官，一个戴着厚厚眼镜的年轻人，声音带着熬夜的疲惫和一丝兴奋，“‘夜莺’小组最后一份加密电文，破译无误。”
“‘圣约翰骑士’突击营，加强了一个迫击炮连和一个工兵排，目标——蒙特里焦尼隘口东侧，我们的B-7至B-9结合部。时间——今晚11点整。”他推了推眼镜，“他们想从这里撕开一个口子，直插锡耶纳北郊。”
“‘圣约翰骑士’……”罗西咀嚼着这个名字，嘴角扯出一个冰冷的弧度，“毕奥神父的‘圣战先锋’？哼，名字倒是响亮。”他抬起头，目光锐利如鹰隼，扫过指挥所里几张同样紧绷的脸——副营长、炮兵联络官、通讯兵。“都听清楚了？”
“清楚了！”回应整齐而低沉。
“好！”罗西直起身，骨节分明的手指重重敲在地图上B-7和B-9区域，“按‘捕鼠夹’预案执行！A连，卡斯特利纳山脊，钉死！没有我的命令，一只苍蝇也不许从他们头顶飞过去！B连，蒙特里焦尼隘口正面，给我顶住第一波冲击！C连，预备队，隐蔽在圣吉米尼亚诺路西侧的橄榄林里，听我信号！迫击炮排，坐标预设B-7前沿雷区后方200米，覆盖射击！反坦克班，机动待命！”
命令简洁、清晰，带着不容置疑的权威。每一个指令都像精确的齿轮，嵌入了早已演练过无数次的防御机器中。
“通讯兵！”
“在！”
“立刻接通前沿各连排！一级战备！敌人将在15分钟后发起进攻！重复，15分钟后！让所有兄弟睁大眼睛，握紧枪！”
“是！”通讯兵抓起话筒，急促而清晰的声音通过野战电话线传向每一个前沿哨位和火力点。
罗西抓起桌上的钢盔扣在头上，抓起他那支保养得锃亮的伯莱塔M1938冲锋枪。“我去B连前沿。”他丢下一句话，大步流星地走出了指挥所，身影迅速融入丘陵的阴影中。
同一时间，蒙特里焦尼隘口东侧，圣战军集结地。
月光吝啬地勾勒出一片低洼的葡萄园轮廓。空气里弥漫着浓重的汗味、皮革味和一种……近乎病态的、混合着祈祷与杀戮渴望的狂热气息。这里没有灯光，只有偶尔金属摩擦的微响和刻意压低的、如同毒蛇吐信般的意大利语指令。
安杰洛·维斯孔蒂上尉，两西西里“圣约翰骑士”突击营营长，像一尊石像般矗立在阴影里。他身形精悍，穿着裁剪合体的深色作战服，胸前佩戴着闪亮的银质十字架徽章——那是“圣战先锋”的象征。
他的脸隐藏在阴影中，只有一双眼睛在黑暗中闪
