灰色的手链垂在手腕上，随着动作轻轻晃动，像串会发光的细沙。
“苏佑安……她以前来过这里吗？”宁安忽然问，声音有些发涩。
老婆婆愣了愣，随即叹了口气：“那个总爱穿条白裙子、粉色头发的小姑娘？来过，小时候经常来，坐在窗边画灯塔，一画就是一下午。她说等以后长大了，就去海边守塔，再也不回来了。”
宁安的指尖在模型底座上蹭出细微的声响，暖黄的灯光映着她泛红的眼眶。
“她画的灯塔，总爱往塔顶多加颗星星。”老婆婆颤巍巍地从抽屉里拿出个铁皮盒，倒出一沓泛黄的画纸，“说这样夜里航船就不会迷路，像有人在天上替它们点灯。”
画纸上的灯塔歪歪扭扭，，每一张塔顶都有颗用蜡笔涂得圆圆的星星，有的还沾着没干透的泪痕，晕开一小片浅蓝。
宁安翻到最后一张，画的是个扎羊角辫的小女孩，牵着一个模糊的身影站在灯塔下，海浪用深蓝色的蜡笔涂得重重的，几乎要戳破纸背。
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宁安的指尖在画纸上轻轻摩挲，目光落在那个扎羊角辫的小女孩头顶——几缕用白色蜡笔打底、再叠涂了粉色的发丝，笔触笨拙却执拗，边缘透着没涂匀的白，像天生就带着粉调的绒毛，在画纸上泛着怯生生的光。
“这是……”宁安的声音抖得厉害，指尖悬在那抹粉色上方，迟迟不敢落下。
“大概是三年前画的吧，也是她最后一次来了。”老婆婆眯起眼回忆，银白的发丝在灯光下轻轻晃动。
“那天她眼睛红红的，辫子扎得歪歪扭扭，粉色的碎发粘在汗湿的额角，说要是有朋友陪她看灯塔就好了。我还跟她说，等她考上高中，就把这些画订成册子送给她朋友。”
“她一定很孤独吧……”宁安捂住嘴巴，指缝间还是漏出细碎的呜咽，画纸上的粉色发丝在泪眼里渐渐模糊，像朵被雨打湿的粉蔷薇。
老婆婆叹了口气，伸手拍了拍她的手背，掌心的温度带着岁月的褶皱：“每次来都安安静静的，画累了就盯着窗外的爬山虎发呆，手里总攥着块水果糖，却从来没见她吃过。有回我问她怎么不吃，她说要留给‘以后会陪我看灯塔的人’。”
宁安忽然想起苏佑安日记里夹着的糖纸，也是粉白相间的，和李思雅送的橘子糖糖纸有点像，只是边角已经被摸得发毛。原来那些被小心翼翼珍藏的甜，是她早就准备好的、给朋友的礼物。
李思雅从宁安手里轻轻抽过那张画，用指腹慢慢擦去她落在纸上的泪痕，银灰色的手链垂下来，在粉色发丝旁闪着细弱的光：“不孤独了。”
她抬眼时，紫色瞳孔里盛着台灯的暖光，像落了片小小的星空：“我们不是来了吗？”
宁安望着画纸上那抹天生的粉，忽然觉得喉咙里的哽咽被什么东西轻轻托住了。她吸了吸鼻子，指尖轻轻点在粉色发丝上，像是在跟画里的人打招呼：“嗯，我们来了。”
风铃在门口叮叮当当地响，像是谁在轻声应和。
“老婆婆，如果……如果苏佑安回来这里，您能告诉她，我们会一直等她吗？我们想跟她做朋友！”宁安忽然望向老婆婆，声音里带着未散的哽咽，却字字清晰，像在对空气里某个看不见的身影许下承诺。
老婆婆被她眼里的郑重烫了一下，愣了愣才缓缓点头，枯瘦的手指轻轻搭上宁安的手背，带着老茧的温度格外安定：“我会的。我会跟她说，有两个小姑娘拿着她的画，想跟她做朋友。”
宁安吸了吸鼻子，把画纸小心地折好放进书包，又摸了摸怀里的灯塔模型，那点暖光隔着布料透出来。
“谢谢婆婆。”她轻声说，拉着李思雅的袖子往外走。
老婆婆在后面挥挥手：“路上慢点，别摔着。”
掀开门帘时，晚风卷着梧桐叶扑过来，李思雅下意识抬手替宁安挡了挡，银灰色的手链扫过她的脸颊，带着点微凉的触感。
“安心，”她轻轻抱
