三更过后，灵堂彻底陷入死寂。
残烛将尽，火苗忽明忽暗，在供桌投下扭曲的影子。
香炉里那三炷燃尽的香只剩一撮灰白，袅袅余烟如魂魄未散，缠绕在苏锦言指尖。
她双膝跪地，早已冻得麻木，寒气顺着骨缝钻入肺腑，仿佛五脏六腑都结了冰霜。
可她没动。
她不能动。
从昨夜装昏、避过陈嬷嬷的毒烟开始，她就知道——自己已被推上悬崖，退一步是万丈深渊，唯有向前，才能活命。
她缓缓抬起手，将母亲牌位前那三根残香一根根拾起，轻轻收进袖袋。
这香灰里浸着迷魂引的毒性，无色无味，却足以乱人心神。
她记得清楚，主母最爱焚此香安神，每晚必点。
将来那一缕轻烟，或许就是压垮她的最后一根稻草。
就在这时，眼角余光扫过供桌底角——一道极细的刻痕赫然入目。
歪斜如枯枝，笔画残断，却是一个“陶”字的末笔。
苏锦言瞳孔骤缩，心跳几乎停了一瞬。
她脑中电光石火般闪过幼年画面：西山乱坟岗外，荒草丛生，一个佝偻老人蹲在地上，用树枝一笔一划教她写字：“这是‘陶’，陶伯的陶。你娘说，你要记一辈子。”
那是老陶头，母亲唯一信得过的守墓人。
当年母亲病重，仍坚持每年清明亲自去扫墓，还带她同往。
她说：“锦言，有些事，活着的人不懂，只有守着死人的人才看得透。”
如今想来，那话里藏着多少深意？
她盯着那道刻痕，指尖微微发颤。
这不是巧合。
这是警告，是线索，是母亲死后仍有人在替她传递消息！
是谁刻下的？老陶头？还是……母亲生前留下的伏笔？
寒风从窗缝钻入，吹得残烛“啪”地爆了个灯花。
苏锦言猛地回神，眼底已是一片冷冽。
够了。
这一世，她不会再任人摆布。
她缓缓起身，双腿僵硬如铁，几乎站不稳。
她扶住桌角，咬牙撑住身体，任由血液重新冲刷神经，痛得额角渗出冷汗。
但她嘴角却扬起一丝冷笑。
痛，说明还活着。
而活着，就能报仇。
她最后看了一眼灵堂深处——那根悬空的绳索仍在横梁上轻轻晃荡，像条吐信的蛇，冷冷注视着这个家即将降临的劫数。
然后，她转身离去。
素色裙裾扫过冰冷地砖，无声无息。
晨雾弥漫庭院，将她身影渐渐吞没，宛如幽魂归去。
可谁都未曾察觉——
那个曾跪在尘埃里的庶女，已在暗夜里睁开了眼。
手中无刀，却已布下杀局；心未染血，却已判人生死。
回到偏院，屋内冷如冰窖。
春杏端着一碗米汤进来，脸上堆着假惺惺的关切：“小姐昨夜受惊，可吓坏了？要不要请个大夫瞧瞧？”
苏锦言垂眸坐在床沿，肩头微颤，似不堪重负。
她接过碗，指尖却在袖中默写乌头碱解方——昨夜吸入的毒烟虽轻，但已侵入肺腑，若不及时调理，日久必成顽疾。
她轻咳两声，声音虚弱：“不必劳烦……我歇歇就好。”
春杏眼底闪过一丝得意，转身欲走。
就在她背身刹那，苏锦言手腕一翻，米汤悄无声息泼进角落那盆枯败的绿植根部。
土面瞬间洇开一圈深色水痕。
“小蝉。”她忽然开口，声音依旧柔弱，却带着不容置疑的冷意。
门外候着的小丫头瑟缩了一下，连忙低头进来：“小姐……有何吩咐？”
“去查府中药房近三个月的乌头出库记录。”她低声道，“尤其是主院和陈嬷嬷经手的账目，一字都不能漏。”
