雪粒子砸在破庙掉漆的门板上，噗噗闷响。风从墙缝里灌进来，带着股子香烛灰混着冻土腥的味儿。供桌早让人劈了当柴烧，就剩半截泥胎菩萨歪在墙角，半边脸让烟熏得黢黑。地上铺着层发霉的烂草垫子，潮气混着血腥和药渣子味，熏得人脑仁疼。
赵宸裹着件半旧的靛青棉袍，歪在草堆里。脸上那层靛蓝冰壳子裂得更厉害了，蜘蛛网似的纹路底下，筋肉一抽一抽，活像冻僵的毒蛇在皮底下钻。气儿弱得几乎听不见，就嘴角新糊的药膏子底下，偶尔渗出来点带着冰碴子的黑血丝。眼皮耷拉着，偶尔掀开条缝，里头那点血光黯得跟快烧尽的炭火似的。
高阳蜷在旁边，厚棉被裹得就露个发顶。老药头刚给她腿上换了药，裹伤布缠得死紧，可布底下，小腿肚子那块皮肉，靛蓝的印子跟活水似的，一股一股从脚腕子直往大腿根上漫。人昏着，眉头拧得死紧，偶尔喉咙里滚出半声压不住的抽气，听着都瘆人。
燕七缩在墙角，抱着膝盖，小脸熬得蜡黄，眼珠子抠抠着，里头全是红血丝。手里攥着半块硬得能硌掉牙的杂粮饼子，半天也没啃一口。
老药头佝偻着背，蹲在快要熄灭的火堆旁，拿根柴火棍子有一下没一下地拨拉着余烬。火星子偶尔蹦起来，映着他那张枯树皮似的脸，浑浊的老眼盯着那点微弱的红光，眼神空得吓人。
庙外风雪呜咽，跟鬼哭似的。
“吱呀——”
破庙那扇歪斜的、糊着厚油纸的破木门，毫无征兆地，被风推开了一条缝。
一股子带着冰碴子的寒气猛地灌了进来，卷起地上的草屑和香灰。
火堆旁的老药头眼皮都没抬，依旧慢吞吞地拨着火。燕七却猛地一哆嗦，警惕地抬起头，看向门口。
门外风雪弥漫，白茫茫一片。隐约可见一个瘦高的身影立在风雪里，穿着一身洗得发白的旧道袍，外头罩着件半旧的灰鼠皮斗篷，斗篷帽子拉得很低，遮住了大半张脸，只露出一点瘦削的下巴和几缕被风吹乱的花白鬓角。那人手里似乎提着个长条形的旧木匣子，匣子边角磨得溜光。
那人没进来，也没说话，就那么静静地立在门口的风雪中，如同一个冻僵的影子。
燕七紧张地攥紧了拳头，看向老药头。老药头依旧没动，只是拨火的手微微顿了一下，浑浊的老眼眯了眯，似乎嗅到了什么，鼻子几不可查地抽动了一下。
风雪卷着寒气，在门口打着旋儿。
那人终于动了。
他抬起一只枯瘦、骨节分明的手，轻轻推开了那扇吱呀作响的破门。动作很轻，没带起半点风雪。他迈步走了进来，脚步落在铺着烂草的地面上，竟没发出一点声响。
庙里的光线昏暗，火堆的光勉强能照亮他下半身。旧道袍的下摆沾着点泥雪，脚上是一双半旧的千层底布鞋，鞋帮子磨得起了毛边。他走到火堆旁，离老药头几步远的地方停下，依旧低着头，斗篷帽子遮着脸。
燕七紧张地盯着他，小身子绷得紧紧的。
老药头终于停下了拨火的动作，慢慢抬起头，浑浊的老眼透过昏暗的光线，看向来人。他没说话，只是那浑浊的眼珠深处，似乎掠过一丝极其细微的、如同冰面裂痕般的波动。
来人缓缓抬起手，摘下了头上的斗篷帽子。
一张清瘦、布满深刻皱纹的脸露了出来。眉毛很淡，几乎与肤色融为一体，眼窝深陷，眼珠是那种近乎透明的浅灰色，如同蒙尘的琉璃珠子，没什么神采，却透着一股子看透世事的淡漠。鼻梁很高，嘴唇很薄，紧紧抿着，嘴角向下耷拉着，带着一种挥之不去的悲苦相。最显眼的是他额头正中央，一道极细、却极深的竖纹，如同刀刻斧凿，几乎要延伸到发际线里。
他看起来约莫五六十岁年纪，但那股子从骨子里透出来的疲惫和暮气，却像是活了百岁的朽木。
“监正大人？”老药头嘶哑的声音打破了沉寂，带着点不易察觉的干涩，“这风雪天…您老怎么摸到这
