雨丝像冰冷的铁针，持续不断地刺穿着芝加哥郊外的夜。
专车尾灯的红光在湿漉漉的柏油路上拖出长长的、如同血痕般的倒影，最终熄灭在一处毫不起眼的废旧汽车旅馆后院。
车门打开，先踏出的是一只沾满泥渍的作战靴，踩碎了水洼里倒映的、霓虹残缺的光。
楚子航率先下车，冷冽的目光如同出鞘的刀，无声地扫过四周。
雨水顺着他线条分明的下颌线滴落，他却仿佛毫无所觉。
他背着沉重的旅行背包，手里提着一个黑色的长条形琴箱，箱体陈旧，边角有细微的磨损，但被他握得极稳。
紧接着，路明非有些踉跄地钻了出来，立刻被冰冷的雨水激得缩了缩脖子。
他同样背着包，提着一样的琴箱，动作却远没有楚子航那么利落从容，反而透着一种被强行推搡到舞台中央的局促。
他的目光躲闪，下意识地想把自己藏进楚子航的影子里，仿佛这样就能避开这令人窒息的雨夜和即将面对的一切。
这里弥漫着铁锈、劣质汽油和雨水发酵后特有的酸腐气味。
旅馆的招牌缺了几个字母，霓灯故障似的闪烁，映照着停车场里几辆覆盖着帆布的破旧车辆和堆积如山的废弃轮胎，像一头头于黑暗中蛰伏的、形态怪异的野兽。
一个身影从旅馆后门狭窄的檐下走出，撑着一把巨大的黑伞，几乎将自身完全笼罩在阴影里。
他步伐稳健，踩在积水上的声音被雨声完美地掩盖。
“楚子航？路明非？”
来人的声音低沉，带着一种被尼古丁熏烤过的沙哑，穿透雨幕。
楚子航微微颔首，没有任何寒暄的意思
“是我们，负责人？”
黑伞略微抬起，露出伞下的一张脸。
大约三十多岁，面容粗犷，下颌线留着未经精心打理的胡茬，眼神却锐利得像鹰，瞳孔深处隐约掠过一丝极淡的金色，那是血统轻微沸腾的迹象。
他穿着战术裤和一件深色的防水夹克，整个人透着一股久经沙场的干练和疲惫。
“b级专员，你可以叫我‘汉高’。”
他顿了顿，补充道
“和那个传奇家族无关，只是代号。”
他的目光在两人身上快速掠过，尤其在路明非身上多停留了一瞬，那目光带着审视、好奇，或许还有一丝不易察觉的敬畏——对于“S级”名号的天然反应，尽管眼前这个男孩看起来湿漉漉、怂怂的，完全对不上传闻中单挑学生会和狮心会的形象。
“跟我来，这里不是说话的地方。”
汉高转身，示意两人跟上。
他们穿过一道需要刷卡才能进入的生锈铁门，门后是一条光线昏暗的长廊。
空气里消毒水的味道试图掩盖，却反而混合了更浓郁的霉味和尘埃气息。
廊壁的油漆剥落，露出底下灰黑的墙体，老旧的荧光灯管在头顶发出滋滋的电流声，将三人的影子在脚下拉得忽长忽短，扭曲不定。
汉高在一扇标着“储藏室”的门前停下，再次刷卡，并进行了虹膜验证。
铁门发出沉重的气阀排气声，向内打开。
门后的景象与外面的破败截然不同。
大约二十平米的房间被改造成了临时的战术据点。
空气净化器低声嗡鸣，驱散了外面的潮湿霉味。
四面墙壁被巨大的电子显示屏覆盖，上面实时滚动着卫星地图、街区监控画面、数据流以及约翰·多克那张饱经风霜、带着战争创伤面孔的照片和详细档案。
一张长条桌上摆放着数台正在运行的笔记本电脑、通讯基站、信号拦截设备，以及一些路明非叫不出名字但一看就很高精尖的仪器。
房间一角堆放着几个黑色的武器箱，箱盖敞开，露出里面保养良好的枪械和配套装备。
