枪指着我，而是因为我他娘的想不通，奉军的枪，什么时候开始对着自己人了！”
他猛地一拍栏杆，发出一声巨响，如同炸雷在每个人耳边响起。
“兵谏？好一个兵谏！你们读过书，懂道理，觉得老子疯了，要救奉天于水火！那我问你们，你们的军饷是谁发的？你们手里的枪是谁造的？你们的爹娘妻儿，是谁护着的？”
“是我！张作霖！”他指着自己的胸口，一字一顿地吼道，“是我带着你们从关外打到关内，是我让你们从穿草鞋的土匪变成了人人敬畏的奉军！你们忘了本，忘了自己是谁！忘了这支军队的魂！”
他环视全场，目光所及之处，无人敢抬头对视。
“我儿子，张学良，带头闹事，现在还锁在祖庙里！老子连亲儿子都办了，你们觉得你们的命比他更金贵？”他猛然抬手，指向台下乌压压的人群，声音陡然拔高，充满了不容置疑的威严：“从今往后，谁他娘的再敢在老子面前提‘兵谏’两个字，谁再敢把枪口对准自己的袍泽，老子不枪毙他，老子让他尝尝，什么叫‘家法比军法更狠’！”
话音落下，全场死寂。
三万叛军，齐刷刷地跪了下去，额头紧紧贴着冰冷的土地，身体抖如筛糠。
未时，奉天兵工厂。
这里热火朝天，与外面的冰天雪地判若两个世界。
总工程师林振华正指挥着工匠们，将最后一箱贴着“启蒙童谣”标签的录音带装上闷罐车。
这些录音带制作精良，里面录制的并非什么儿歌，而是经过特殊处理、能够引发强烈情绪共鸣的怪异声波。
一位满手老茧的老炉头，在每一个木箱上，都用烙铁烫下三个字：“声至，魂归。”
张作霖不知何时出现在了车间。
他走到林振华身边，拍了拍他沾满油污的肩膀。
“振华啊，活儿干得不错。”
林振华连忙敬礼：“为大帅效力！”
“继续造。”张作霖看着那一箱箱被运走的“童谣”，眼神深邃得像太平洋的海沟，“坦克要过海，这童谣，也要过海。让那些小日子过得不错的家伙们也听一听，什么他娘的叫惊喜！这一次，要让东京的那帮矮子听清楚，谁才是真正的‘现代’！”
林振华心头一震，眼中瞬间爆发出狂热的光芒。
他重重地点了点头：“保证完成任务！”
深夜，祖庙外。
雪又开始下了，细细碎碎。
张作霖独自一人，搬了个马扎，就坐在庙门外的雪地里，对着那扇紧闭的大门，一言不发地喝着闷酒。
庙里的灯火透过门缝，映出他脸上忽明忽暗的表情。
不知过了多久，庙内突然传来张学良嘶哑的、如同困兽般的嘶吼：“爹！我不是要夺你的权！我是怕你被那劳什子系统冲昏了头，看不见明天了啊！”
张作霖喝酒的动作一顿。
他闭上眼睛，任由冰冷的雪花落在他的睫毛上。
许久，他才轻声开口，仿佛在自言自语，又仿佛在回答门内的儿子：“儿子，明天，不是你给的。”
“是老子……一枪一炮，亲手打出来的。”
说完，他将壶里剩下的酒一饮而尽，猛地站起身。
酒壶摔在雪地里，发出沉闷的响声。
他转身，不再回头，一步一个深深的脚印，消失在茫茫的夜色中。
远方的海港，舰队启航的号角声，穿透夜幕，隐隐传来。
这一夜，奉天的雪停了，但一场更大的风暴，正悄然在千里之外的京城酝酿。
无数份加急电报如同雪片，飞向了东交民巷里那些彻夜未眠的公使馆。
电报的内容各不相同，但翻译过来的核心意思只有一个——东北那条龙，好像真的疯了。
