的田，他护咱的坟，谁敢来偷俺们根！”
英国使馆的文化参赞史密斯，正端着一杯上好的祁门红茶，读着手下翻译过来的《童蒙史话》和那首童谣。
当读到“谁敢来偷俺们根”时，他手一抖，精致的骨瓷茶杯“啪”地一声摔在地上，碎了一地。
他失魂落魄地喃喃自语：“我的天哪……这……这不是宣传，这才是人民的记忆……是刻在骨子里的历史。”
当夜，一道黑影如狸猫般潜入了奉天国史馆。
来人正是从北京秘密赶来的史学大家陈寅恪。
他无法容忍张作霖这种“粗鄙”的方式篡改历史，在他看来，历史应当是严谨、客观、不偏不倚的。
他一路摸进最核心的档案室，翻开了一部名为《血账录》的卷宗。
卷宗里没有文绉绉的修辞，只有一笔笔血淋淋的记录：“光绪二十六年，英吉利商人于奉天境内贩卖鸦片‘福寿膏’，致三万七千余人染上毒瘾，家破人亡者九千户……”“光绪三十二年，法兰西传教士以‘传播福音’为名，实为测绘地形，因村民阻拦，竟纠结教民纵火烧村，全村三百余口，活口无几……”
一桩桩，一件件，触目惊心。
陈寅恪的手开始发抖，他以为自己会看到一部粗制滥造的个人崇拜史，却没想到看到了一部浸满血泪的民族控诉书。
他怒极反笑，对着空无一人的档案室低吼：“疯子！你们这群疯子！你们要把史书变成一部复仇的檄文吗？！”
他从怀中掏出自己耗费半生心血写就的史稿，那里面有他对历史最公正、最客观的评判。
他觉得，这种充满仇恨的“历史”会毁了国家的未来。
他划着一根火柴，点燃了自己史稿的一角。
他要用自己一生的心血，来殉这个“公”字。
火光熊熊燃起，映照着他痛苦而决绝的脸。
就在火焰即将吞噬所有稿纸的瞬间，纸页上竟凭空浮现出一行细小的、却灼灼发光的小字：“史之骨，在于真；史之魂，在于公。”
陈寅恪猛然一怔，还没等他反应过来，火焰“轰”地一下窜高，将整卷史稿吞噬殆尽。
狂风从洞开的窗户卷入，将那燃烧后的灰烬吹上半空，无数黑色的灰蝶在空中盘旋飞舞，竟诡异地拼出了两个大字——“司马光”。
随即，字迹消散，灰烬落地。
陈寅恪踉跄着后退数步，撞在书架上，发出一声巨响。
他双目圆睁，眼角竟渗出了两行血泪。
真？
公？
什么是真？
什么是公？
难道记录下民族的血泪，就不是“公”了吗？
难道粉饰太平，才是史家的风骨吗？
他一生的信念，在这一刻，轰然倒塌。
几天后，一封匿名信被送往伦敦泰晤士报总部：“我们都错了。我们一直称他们为野蛮人，但真相是，我们用鸦片和谎言，亲手把一个文明的国度逼到了野蛮的边缘。现在，他们找回了属于自己的记忆……而我们，正在无可挽回地，成为历史的罪人。”
史密斯在回国的轮船起航前，最后一次来到了大帅府。
他将自己的护照拿出来，用笔，重重地划掉了上面的“Sith”，在旁边，用还很别扭的汉字，一笔一划地写下了两个字——“史悔”。
他对着张作霖，深深地鞠了一躬：“大帅，我来的时候，是个傲慢的文化使者；我走的时候，是个卑微的忏悔者。”
张作霖咧嘴一笑，露出一口白牙，拍了拍他的肩膀：“别整得哭丧似的。欢迎常来，下次记得，把你们家祖宗欠咱的黑账，也一并带来！”
长城脚下，新建的巨大工地上，铁史碑的基座已然落成。
随着一声令下，巨大的熔炉被开启，百吨烧得通红的铁水，如同愤
