日子就像这油纸，看似普通，却能把点滴痕迹都妥帖收好，那些不经意的善意，那些藏在细节里的用心，都会被悄悄记下，在某个寻常的傍晚，酿成碗里的酸香，柜里的墨痕，或是指尖抹不去的温。
晚风从窗缝钻进来，吹得油纸包的账册轻轻晃动，发出细碎的声响，像谁在低声念着旧账。林野望着柜里那排整齐的油纸包，突然觉得，这油纸上的指痕、血点、甚至边角的褶皱，都是日子写的诗——不用刻意记，却字字清晰，句句暖心。
他拿起本新账本，用油纸仔细包好封面，在封皮上写下今天的日期，笔尖划过油纸，留下道浅浅的白痕。这道痕会慢慢变成和纸色相融的浅黄，像所有被认真对待的日子那样，在时光里沉淀出温润的光。
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