日子就像这油纸,看似普通,却能把点滴痕迹都妥帖收好,那些不经意的善意,那些藏在细节里的用心,都会被悄悄记下,在某个寻常的傍晚,酿成碗里的酸香,柜里的墨痕,或是指尖抹不去的温。
晚风从窗缝钻进来,吹得油纸包的账册轻轻晃动,发出细碎的声响,像谁在低声念着旧账。林野望着柜里那排整齐的油纸包,突然觉得,这油纸上的指痕、血点、甚至边角的褶皱,都是日子写的诗——不用刻意记,却字字清晰,句句暖心。
他拿起本新账本,用油纸仔细包好封面,在封皮上写下今天的日期,笔尖划过油纸,留下道浅浅的白痕。这道痕会慢慢变成和纸色相融的浅黄,像所有被认真对待的日子那样,在时光里沉淀出温润的光。
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