，墨香袅袅。
最初的两年，习字于沈玠而言，不啻于一场甜蜜又痛苦的酷刑。甜蜜在于，这是他唯一能正大光明、定期接近她的理由；痛苦在于，每一次接近，都在反复提醒他云泥之别，都在灼烧他深藏心底、不敢见光的妄念。
他的字，进步缓慢。即便他私下里耗尽了无数纸张笔墨，苦苦练习，将公文书写得日渐端正规范，甚至带上了几分属于宦官的、特有的圆熟馆阁体气息，可一旦到了宜阳公主面前，提起笔，对着她那双清澈专注的眼眸，他的手腕就会变得僵硬无比。
笔下的字，总是歪歪扭扭，结构局促，笔画时而过于用力，仿佛要将纸张戳破，时而又虚浮犹豫，透着浓浓的不自信。那字里行间，总能透出一股挣扎的、压抑的狠劲与无法舒展的拘谨。
宜阳公主（时年十六岁）时常看着他写出的字，微微偏头，纤细的指尖点着某一处，柔声道：“这一撇要再舒展些，沈玠，你太紧绷了。写字如做人，心放松了，笔下的气才能顺。”
她的声音如同春风，拂过沈玠的耳畔，却让他心脏紧缩，愈发紧张。他几乎是立刻低下头，喉结滚动了一下，声音压抑得极低：“是，殿下教训的是。”
他始终不敢抬头直视她。他觉得自已周身都沾染了东厂和司礼监那股阴暗血腥的气息，而这片书房洁净无瑕，她更是云端皎月，自已多看一眼都是亵渎。每一次呼吸，他都觉得自己污浊的气息玷污了这片圣洁的空气。
宜阳有时会感到些许困惑。她能感受到他身上那种近乎极致的紧张和卑微，这与他在宫中日渐显赫的名声（尽管她听到的并不多）似乎截然不同。她偶尔会留意到他墨迹里那股怎么都化不开的沉郁，心中会悄然浮起一个念头：“他的字…怎地总是透着一一股苦味…”
但她从未说出口。她只是更耐心地示范，更细致地讲解。
转眼又是半年过去，沈玠的字仍在“苦味”中徘徊不前。一个秋日的午后，阳光透过雕花窗棂，洒下温暖的光斑。
宜阳（时年近十七岁）看着沈玠依旧写得紧绷无比的字，轻轻叹了口气。她放下自己手中的书卷，站起身，走到了沈玠的身侧。
沈玠立刻屏住了呼吸，全身肌肉都绷紧了，握着笔的手指因为用力而指节泛白。他能闻到她身上传来的、极淡的清香，如同空谷幽兰，让他头晕目眩，又自惭形秽。
“手腕要活，不要用死力。”宜阳的声音很近，很轻柔，“你看，这一横，起笔藏锋，行笔要稳而畅，收笔回锋……不是这样硬生生地拖过去。”
她说着，自然而然地伸出了手，纤白细腻的指尖，轻轻握住了他执笔的、带着厚茧的右手！
轰——！
仿佛一道惊雷在脑海中炸开。
沈玠整个人彻底僵住了。所有的思维在瞬间停滞。他能感受到她指尖微凉的、柔软的触感，与他手背上因这几年习武和处理“脏活”而留下的细微疤痕形成鲜明对比。那触碰轻如羽翼，却在他心里掀起了滔天巨浪。
巨大的震撼和许久未有的亲密接触，让他血液奔涌，耳中嗡鸣，几乎要失控。与此同时，更深重的自卑和罪恶感如冰水般浇下，让他几乎要颤抖起来，这种感觉每次都出现，并没有因常年累月的接触而习惯，反而随着自己的心思一天天清晰越来越严重。
他配吗？他这样一个身心残缺、双手沾满阴谋与鲜血的阉奴，怎配承受金枝玉叶这般不经意的触碰？
“放松。”宜阳并未察觉他内心翻天覆地的风暴，只是专注于纠正他的笔势。她带着他的手，在宣纸上缓缓运笔，写下一个端正的“永”字。
她的气息就在他耳侧，她的衣袖微微拂过他的手臂。沈玠的大脑一片空白，只能凭借本能，僵硬地跟随她的指引。那一个“永”字，笔画间竟难得地有了些许流畅的意味。
“感觉到了吗？”宜阳松开手，退开一步，看向他，眼中带着鼓励的笑意，“就是这样，手腕运力，而非手指死扣
