雨后的南城，天空像一块没拧干的抹布，灰蒙蒙地悬着，渗着湿冷的寒意。范俊武离开码头，没有回那片待拆迁的废墟。瘸子李的警告还在耳边，水浑了，他不能停在原地当靶子。他在城市错综复杂的脉络里穿行，像一粒细胞在血管中游移，最终蛰伏进一个二十四小时营业的、充斥着汗味和脚臭味的廉价自助棋牌室。这里人多眼杂，烟气缭绕，反而是最好的掩护。
他缩在最角落的卡座，面前摆着一杯早已冷透、颜色浑浊的免费茶水。脑子里反复咀嚼着王劲松传回的那句话——“火种既然递出来了，就别指望别人替你烧山。”
他懂。舆论是把双刃剑，王劲松这样的老狐狸，绝不会在风向未明时轻易挥出。他需要制造动静，需要让顾家感觉到痛，需要让王劲松看到“烧山”的可能。可他现在如同困兽，除了手里那些暂时不能轻易打出的牌，还能做什么？
焦灼像蚂蚁，啃噬着他的理智。他下意识摸了摸藏在身上不同位置的证据备份，冰凉的触感让他稍微冷静。不能急，他告诉自己，必须等一个机会，一个能让这些证据发挥最大威力的时机。
棋牌室里烟雾弥漫，麻将碰撞的哗啦声、牌友粗鄙的叫骂声、劣质音响播放的过时情歌，混杂成一片令人烦躁的嗡嗡背景音。他闭上眼，试图将这些噪音隔绝，脑海里却不合时宜地浮现出江诗韵在废墟中站立的模样，那双清冷的眼睛里，燃烧着一种近乎执拗的光。
那个同样在黑暗中挣扎的女人……她现在，怎么样了？这个念头一旦升起，就像藤蔓一样缠绕住他。他知道联系她是危险的，但他需要确认，需要知道这条平行线上，是否还有微光在闪烁。这无关情爱，更像是一种在无边黑暗中，对同类存在的本能确认。
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江诗韵在天亮前回到了那个正在装修的商场。凌晨的街道空旷而安静，她的拐杖声显得格外清晰。工头看到她，有些意外：“你还来？你这腿……”
“能做事。”江诗韵打断他，声音不大，却带着不容拒绝的意味。她需要这八十块，需要那个能让她洗漱安眠的四个小时钟点房。疼痛和瘙痒依然存在，但似乎被一种更强大的东西压制了下去——那是求生的本能，和对命运无声的对抗。
今天的工作是帮忙搬运相对轻便的袋装填缝剂。一袋二十公斤。对她而言，依然沉重。她不能用肩扛，只能双手抱住袋子的底部，靠腰部和手臂的力量，以及那条好腿的支撑，一点点地拖行。石膏腿在地上摩擦，发出沙沙的声响。
每拖动一袋，她都气喘吁吁，汗水很快浸湿了额前的碎发，顺着苍白的脸颊滑落。腋下被拐杖顶住的地方，昨天磨破的皮还没好，今天又开始火辣辣地疼。其他工人默默干着自己的活，偶尔有人想搭把手，被她摇头拒绝。
她不需要怜悯。她需要用这种近乎自虐的劳动，来证明自己还存在，还能挣扎。水泥灰尘吸入肺里，带着一股干燥的苦涩。她看着自己那双曾经只接触琴键和舞台地板的手，此刻布满灰尘和细小的划痕，指甲缝里塞满了白色的粉末。
中午，她依旧坐在角落里吃盒饭。阳光透过巨大的落地窗照进来，在她沾满灰尘的侧脸上投下明暗交界。她吃得很慢，咀嚼着粗糙的饭菜，也咀嚼着这份沉重的、看不到希望的日常。
下午，工头看她实在吃力，让她去清理切割瓷砖产生的大量粉尘。这活儿不需要太多移动，但灰尘更大。她戴着一个不合尺寸的、脏兮兮的口罩，挥舞着几乎和她一样高的扫帚，将厚厚的白色粉尘归拢。每一下动作，都扬起一片迷蒙的尘雾，将她整个人笼罩其中，像一个在雾里劳作的、疲惫的幽灵。
下班时，她感觉整个肺部都塞满了那些细微的颗粒，呼吸带着灼烧感。领到那八十块钱，她拖着几乎散架的身体，再次走向那家小旅馆。
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范俊武在棋牌室熬过了一天。傍晚，他换了个地方，溜进一家嘈杂的、播放着足球比赛的街边小餐馆。他需要获取外界的消息。电视里，本地新闻正在播报顾氏集团赞助某大型
