雨水没有停歇的迹象。江诗韵在公交车终点站——一个偏僻的、被雨水泡得发胀的城郊结合部下了车。四周是低矮的、墙皮剥落的旧楼，和一片在雨中显得格外荒芜的待建地块。她无处可去，像一片被风雨打落的叶子，粘在泥泞的路边。
那张彩信照片，像一枚淬毒的钉子，钉进了她的视神经，反复投射在她脑海的幕布上。母亲抹泪的模样，父亲焦躁的背影，比脚踝的疼痛、肺部的灼烧更让她难以承受。他们用最脆弱的部分，精准地扼住了她的咽喉。
她拄着拐杖，站在雨里，雨水顺着头发流进脖颈，冰冷刺骨。口袋里的密封袋像一块烙铁，烫着她的皮肤。范俊武的“活下去”，和顾言深的“让你家人蒙羞”，在她脑子里激烈地冲撞。一边是黑暗中伸出的、带着温度的手，一边是悬在至亲头顶的、冰冷的刀。
她该怎么办？屈服吗？回到那个光鲜亮丽、却需要磨平所有棱角的金丝笼里？还是继续在这泥泞里挣扎，赌上父母晚年的安宁？
胃里一阵翻江倒海的痉挛，她弯下腰，剧烈地干呕起来，却只吐出几口酸涩的胆汁。身体的痛苦和精神的绝望交织在一起，几乎要将她撕裂。她扶着旁边一棵叶子掉光、树干湿黑的歪脖子树，大口喘息，眼泪混着雨水，无声地奔涌。
不知过了多久，干呕平息，只剩下身体被掏空后的虚脱。她直起身，抹了一把脸上的水渍，分不清是雨水还是泪水。目光茫然地扫过周围，最后落在街对面一家亮着昏黄灯光、门面窄小的私人诊所招牌上。
她需要处理腋下那个已经发炎溃烂的伤口。这是她此刻唯一能为自己做的、具体的事情。
她拄着拐杖，蹚过积水，推开那家诊所的玻璃门。门上的风铃发出喑哑的撞击声。里面空间很小，消毒水味里混杂着一股陈旧家具的霉味。一个穿着洗得发白大褂、戴着老花镜的干瘦老头，正坐在柜台后看报纸。
听到动静，老头抬起头，镜片后的眼睛打量了一下浑身湿透、拄着拐杖、脸色惨白的江诗韵，没什么表情。“看什么？”
“伤口……发炎了。”江诗韵的声音沙哑。
老头示意她坐到旁边一张铺着泛黄塑料布的治疗床上。她艰难地坐下，放下拐杖，慢慢脱下湿漉漉的外套，露出腋下那片被磨破后红肿溃烂、渗出黄水的皮肤。伤口周围的布料已经和脓血黏在一起，撕开时带来一阵尖锐的刺痛，她闷哼一声，额头瞬间布满冷汗。
老头凑近看了看，皱了皱眉。“怎么搞的？拖这么久。”他转身去准备消毒器械，动作慢条斯理。
江诗韵没回答，只是看着天花板上那盏蒙着灰尘、光线昏黄的节能灯。灯光在她空洞的瞳孔里，映不出任何光彩。
消毒，清创，上药。碘伏刺激着溃烂的皮肉，疼痛钻心。她死死咬着牙，手指紧紧抓住身下冰凉的塑料布，指节泛白，身体因忍痛而微微颤抖，但没有发出一丝声音。
老头一边操作，一边絮絮叨叨：“年轻人，不爱惜身体……这地方磨成这样，是干了多重的活？你这腿又是怎么回事？……”
江诗韵闭上眼，屏蔽掉他的声音。脑海里只剩下母亲哭泣的脸。那画面比碘伏更灼人。
处理完伤口，老头给她包上纱布，开了些最基础的消炎药粉。“按时换药，别再磨了，不然烂深了更麻烦。三十块。”
江诗韵默默地拿出那个密封袋，从里面抽出一张红色的钞票。崭新的纸币在昏暗的灯光下，显得有些刺眼。
老头接过钱，找给她七十块零钱，眼神在她那只厚重的石膏腿和苍白憔悴的脸上停留了一瞬，终究没再说什么。
她穿上潮湿的外套，拿起拐杖，重新走入外面的雨幕。伤口处理过了，疼痛暂时被药物隔绝，但心里的溃烂，仍在无声地蔓延。她不知道要去哪里，只是沿着湿漉漉的街道，漫无目的地往前走。像一个被设定好“移动”指令，却丢失了目的地的程序。
雨声哗哗，掩盖了城市的其他声响，也掩盖了她内心绝望的嘶鸣。
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