的肩膀，白衬衫领口敞开，露出一点锁骨。照片的边角有点卷了，是他搬回来时从旧箱子里翻出来的，擦了擦灰放在那儿，没敢挂墙上。
四十分钟后，门铃声准时响起。不是外卖员常用的急促按铃，也不是“叮咚”的清脆声，而是“叮……”的一声长鸣，拖着点诡异的尾音，像老式自行车的车铃被人按住不放，又像医院里心电图仪拉成直线时的长音，听得人心里发沉。
周宇趿拉着拖鞋去开门，塑料鞋底蹭过地板，发出“沙沙”的响，和他梦里听到的脚步声一模一样。楼道里的声控灯没亮，他跺了跺脚，灯还是没反应，这盏灯坏了快一个月，物业来看过两次，说线路老化，要整栋楼停电检修才能修，后来就没了下文。昏暗中只能看见门口放着个白色外卖袋，袋口别着张折叠的便签纸，牛皮绳绕了三圈，和往常一模一样，连绳结的打法都没差。外卖员的脚步声早已消失在楼梯拐角，连个背影都没看见，甚至没听见下楼的脚步声，仿佛那外卖是凭空出现在门口的，像从墙里渗出来的。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！
“怪省事的。”他嘟囔着把外卖拎进来，手指碰到袋子时，觉得有点凉，不是室温的凉，是那种刚从冰箱里拿出来的冷。开灯时眼角扫过便签纸，米黄色的纸，不是商家常用的白色热敏纸，纸质有点厚，摸起来像小时候用的作文本纸，边缘裁剪得很整齐，不像是随手撕的。字迹是娟秀的楷书，笔锋很细，不像外卖员会写的字，倒像女生写的，可“李记”是夫妻俩开的，老板姓李，老板娘是个胖阿姨，上次他去店里取过一次餐，看见老板娘的手粗粗的，指甲缝里还沾着面粉，怎么看都写不出这么秀气的字。
拆开袋子，一股清淡的番茄味飘出来，他点的是辣子鸡盖饭，本该是红油裹着鸡肉，呛得人打喷嚏的味道，现在却只有番茄的酸甜，像在吃番茄炒蛋盖饭。
筷子戳进饭里，挑出块鸡肉，咬下去全是酸甜口，半点辣味没有，连花椒粒都没看见。鸡肉有点柴，嚼起来像橡皮，米饭也硬邦邦的，像是中午剩下的。周宇皱起眉，想起自己特意备注的“多放辣”，火气一下子上来，这已经是这个月第三次送错口味了，前两次要么少放饭，要么多放了醋，他都没计较，可这次明明备注得清清楚楚，连“小米辣”都写上了。
他抓过那张便签纸展开，上面的字透着股说不出的凉意，像刚从冰箱里拿出来的：“你上周说胃不好，少吃辣。”
上周？他什么时候跟商家说过胃不好？
周宇盯着便签纸愣了几秒，指尖捏着纸边，忽然觉得那纸像冰做的，凉意顺着指尖往骨头里渗。他确实上周胃疼过，那天加班到凌晨两点，空腹喝了两杯冰咖啡，疼得他蹲在工位上冒冷汗，额头抵着办公桌，脸色发白。同事小张路过，问他怎么了，他只含糊地说“胃有点不舒服”，从没跟外卖商家说过，甚至没在备注里提过半个“胃”字。难道是商家记错了？或者把他的订单和别人的弄混了？向阳小区里点“李记”的人不少，说不定有个和他手机号相似的人，上周备注了胃不好。
他拿起手机想给商家发消息质问，点开聊天框又停住了。聊天记录里，他除了下单，从没发过别的消息，商家也只在他催单时回复过“马上到”，连个表情都没有。或许是自己某天备注过忘了？独居久了，记性越来越差，有时候前一天吃了什么都想不起来，上次还把钥匙插在门锁上忘了拔，直到第二天早上出门才发现。
他叹了口气，把便签纸揉成团扔进垃圾桶，垃圾桶里还躺着昨天的外卖盒，白色的，上面印着“李记深夜小炒”的黄底黑字logo，logo的边角有点模糊，像是印的时候没对齐。他就着不辣的辣子鸡，慢吞吞吃完了饭，饭硬得硌牙，番茄味盖过了鸡肉的香味，吃得他胃里隐隐发沉，像坠了块石头。
睡前，他去倒垃圾，掀开垃圾桶盖时，一股馊味扑面而来，夏天垃圾容易坏，他忘了套垃圾袋。可当他低头时，却看见那个揉成团的便签纸竟然展开了，平平整整地躺在垃圾最上面，字迹依旧清晰，像是从
