成。每一块木牌上，都用烧黑的木炭，歪歪扭扭地写着一个名字。有些名字清晰，有些字迹已经模糊。更多的木牌，上面没有名字，只刻着简单的符号：一把刀，一张弓，一柄锤子…甚至只是一个深深的划痕。
这些都是从阵亡将士身上找到的、能证明身份的腰牌，或者是在清理战场时，由幸存者凭着记忆，刻下的同袍的印记。许多名字，已经永远无法知晓了。
林自强看着那块空荡荡的石台，看着上面那些代表着一个个曾经鲜活生命的木牌，胸口像是被一块巨石死死堵住。他缓缓抬起手，解下了自己腰间那块原本属于老铁匠王伯、后来一直被他贴身带着的旧腰牌。腰牌上，“王铁柱”三个字早已被血污和汗水浸染得模糊不清，边缘也布满了磕碰的痕迹。他走上前，用袖子用力擦了擦腰牌，仿佛想擦亮上面那个模糊的名字，然后，将它轻轻地、郑重地放在了那些无名木牌的旁边。
夕阳的余晖，穿过尚未封顶的祠庙框架，斜斜地照射进来，给冰冷的石台和那些粗糙的木牌镀上了一层温暖的金边。也照亮了石台下，那一块块作为基石的、带着暗红色印记和烟熏火燎痕迹的城砖。它们沉默地承载着一切，如同这座城池沉默的脊梁。
祠庙外，海风依旧呜咽，带着大海永恒的咸腥，也卷来了城外新坟的泥土气息。风掠过新砌的、粗粝的砖墙缝隙，发出低沉的、如同呜咽般的回响。
林自强拄着木棍，站在祠庙门口，最后望了一眼石台上那块模糊的“王铁柱”腰牌，又望向西方——那是潮州府城的方向，也是东征军浴血奋战的方向。他眼中的火焰并未熄灭，只是沉淀了下来，融入了脚下这片浸透鲜血、正在废墟上艰难重生的土地。
他转过身，迎着呜咽的海风，拖着依旧疼痛的伤腿，一步一步，坚定地走下了高坡，走向那片需要他双手去清理、去重建的焦土家园。夕阳将他的影子拉得很长，投在身后那座刚刚立起的、沉默的忠烈祠上。
