是病。
是“尝”。
她闭目，任痛感牵引神识——北境荒原之上，风沙蔽日，一灶孤火燃于残垣之间。
锅中浓汤翻滚，香气浑浊却执拗，汤底沉淀着焦黑残渣，隐隐浮现出三味异香：苦如悔，辛如怨，甘近乎妄。
那是“无名三味”的配方残迹。
祖父笔记中曾载：“三味归一，可通幽梦；若逆施之，则饲魇成阵。”如今，仇家竟以此为基础，配合梦香墨，制造群体幻觉。
她提笔补录，字字如刻：
“他们烧我的痛，做他们的药。
可痛若不灭，火终将反噬。”
笔锋顿住，她望向北方沉沉夜色，低语如诉：“祖父，你留的灶，不该被腌臜成这样。”
窗外雪落无声。
萧决伫立阶下，黑袍覆霜，手中长剑斜指地面。
他本不该在此，却终究来了。
袖口内侧，一道墨痕正悄然晕染出细微黑斑，似有若无地蔓延。
但他脊背挺直如松，未曾退半步。
风起，一片刻字残盒自檐角飘落，打着旋儿坠入炉火。
火苗猛地一跳，腾起一缕苦香，缭绕不散，如同某种古老而沉重的誓约，在寒夜里缓缓苏醒。
