见风鸣似儿时村口诵谣，惊醒出门，见月光下石碑影长如故人身影。
“战地炊饼，三合面，一把盐……”他颤抖着伸手触碑，仿佛摸到了三十年前雪夜里战友递来的半块干饼，热泪纵横。
消息渐传，百姓始信此碑通灵。
那一夜，焦笔生悄然潜入南坊碑林。
黑袍裹身，面容隐于斗篷之下。
他本欲以秘火焚碑，断此“乱心之源”。
可当他走近第一块刻着“槐花饭”的石碑时，一名盲童正以掌心缓缓摩挲其上刻痕，口中轻诵：“春寒未尽，蒸一碗，洒几瓣新鲜槐蕊……”
焦笔生脚步顿住。
刹那间，一股清甜自心头泛起，毫无预兆地漫过喉舌——那是幼年春日，母亲挽袖蒸饭，掀盖时热气扑面，夹杂着野花蜜香的记忆。
他已经三十年未曾想起，甚至以为从未存在。
他的手僵在半空，火折子熄灭在掌心。
最终，他缓缓跪下，从怀中取出一卷用油布包裹的残稿——那是他私藏未焚的《膳典》孤本残页，边角焦黑，字迹斑驳。
他将其轻轻置于碑前，似献祭，又似归还。
远处暗影中，苏晏清静静伫立，目睹全程。
她没有现身，只是望着那佝偻远去的背影，低声呢喃：
“你烧书，是为护味；我立碑，是为还味。我们……其实要的是一样的东西。”
她转身离去，手中紧握金锅。
锅底裂纹深处，一抹极淡的绿意正悄然蔓延，像是灰烬之下，有什么正在苏醒。
