亲手将她枯瘦的手覆上冰冷锅壁，低声说：“您男人临终那口粥，是咸的，因为您哭了。可那咸，是爱，不是药。”
老妪浑浊的眼珠忽然转动了一下。
风停了。
钟不动。
但就在那一刻，她张开了嘴。
沙哑、破碎，却无比坚定地唱出一支早已失传的《灶娘谣》：
“月儿弯弯照灶堂，
妹妹挑柴嫂熬汤。
一勺米，两声叹，
三更饭熟等郎还……”
歌声入钟，七十二钟共鸣。
声波层层扩散，如涟漪穿越山林田野。
百里之内，凡是曾服“味净药”之人，无论深浅，舌底皆生麻意，似有温流冲破寒冰。
有孩童在梦中翻身大喊：“阿妈！我要喝你熬的绿豆汤！”惊醒后嚎啕大哭，父母相拥而泣。
那一夜，没有明火，却似万家灯火重燃。
苏晏清立于院中，听着远处隐隐传来的钟鸣与哭声交织，久久未语。
就在此时，远方驿马蹄声急促破夜，尘烟滚滚向京都而去——
一道密报正疾驰入宫，墨迹未干。
（续）
京中，玄镜司衙门深锁重门。
铜铃未响，却有快马破晨雾而至，驿卒滚落下鞍，双手呈上一封火漆密报。
守值的巡卫不敢怠慢，疾步送入正堂。
萧决正立于窗前，指尖摩挲着一盏早已凉透的素瓷碗——那是他昨夜唯一肯入口的东西，来自城南小巷一间不起眼的粥铺。
碗底残留些许米浆，无香无味，可他竟尝到了一丝久违的温润，仿佛自寒渊深处浮出的一缕呼吸。
他接过密报，拆封，展纸，目光沉静如古井，却在扫过第一行字时骤然凝滞。
“江南三县，巡吏集体脱袍……焚《净味经》于市集，砸净味炉十七座，文书当堂撕衣露环，高呼‘我们不是聋，是被你们骗了哑！’”
堂内烛火轻晃，映得他眉宇间霜色更重。
良久，他提笔蘸墨，笔锋顿挫如刀刻，写下四字批文：“查——药源。”
墨迹未干，那支笔尖忽然微微一颤。
他低头看着自己的手，竟察觉舌尖泛起一丝极淡的咸涩——不是来自口中，而是心头。
像有人在他早已麻木的味觉废墟上，点燃了一星不肯熄灭的火种。
与此同时，千里之外，江畔破庙。
残垣断壁间，一口锈迹斑斑的旧钟斜插在泥中，香炉倾覆，神像蒙尘。
谢云章缓步走入，蓑衣滴水，背影孤绝。
他曾是膳统令主理，执掌天下“净味”大权，如今却如丧家之犬，被自己亲手构筑的秩序所放逐。
他伸手抚上钟身，指尖触到一处微热。
这不该。铁器浸雨多日，怎会尚存余温？
他闭目，风穿过空荡庙宇，吹动记忆残片。
恍惚间，妹妹瘦弱的身影浮现眼前——那年她病卧在床，他熬了一锅稀薄的小米粥，米粒不多，却熬出了油花，她喝完后笑着说：“哥哥煮的粥，比御膳还暖。”
可后来呢？
后来她服了“味净药”，再不识五味，连笑都变得机械。
临终前，她只喃喃一句：“我想你煮的粥了……”
泪无声滑落。
谢云章双膝缓缓跪地，从怀中取出一本青册——《净味令》，上面盖着他曾引以为傲的朱印。
他盯着那枚印痕，仿佛看见千万人舌上穿环、灶台成灰的画面。
火折子一点，火焰腾起。
纸页卷曲、焦黑，最终化作灰蝶纷飞。
他在灰烬中低语：“我错了。真正的污秽，不是欲望，是剥夺人想吃一碗热粥的权利。”
同一时刻
