指尖为笔，一遍遍触摸灰烬中残留的残页纹路，再用舌尖蘸水化开焦墨，一笔一划复写。
当她写下“味者，心之响也”七字时，口中猛然一甜，随即腥热涌上——竟是舌根裂出血丝。
她怔住，继而轻轻笑了。
“我虽盲，但能‘尝’到字。”
那一瞬，某种古老而隐秘的契约，在无声处悄然复苏。
而此刻，回到小院。
苏晏清缓缓站起，将三页残谱平铺于膝上。
雨水顺着屋檐滴落，打湿纸角，她却不动。
她望着那焦黑边缘下尚存的墨迹，仿佛看见无数双曾在深夜点亮灶火的手，听见孩童期待开锅的笑声，闻到病中老人喝下第一口暖粥时那一声叹息。
她闭目。
掌中铁泪灼烫如初。
三日以来的沉默，并非绝望，而是沉淀。
断契之痛、焚经之恨、传者之殇……所有悲怒哀伤，皆已沉入心底，凝成一座未燃的火山。
她睁开眼时，眸底再无挣扎，唯有清明如雪。
她轻轻抚摸残页，如同抚过万千受难者的脊梁。
然后，她取出发间银簪，再次划破掌心。
鲜血滴落，不为点燃火焰，不为唤醒谁。
只为记住——
有些东西，纵使天地欲灭之，亦自有其根脉深埋于暗土，待一人以心为炉，以血为引，再度唤醒。
苏晏清取来那三页残谱，置于膝上，指尖缓缓抚过焦痕斑驳的纸面。
雨水顺着屋檐滴落，打湿了边角，墨迹微微晕开，像血渗入土中。
她凝视良久，忽然抬手，将发间银簪拔下，锋刃抵掌，用力一划。
鲜血涌出，顺着指缝蜿蜒而下，滴落在残页之上，竟未立刻渗透，而是如露珠般滚而不散，仿佛纸张尚存呼吸。
她闭目，深吸一口气，心神沉入那三日来的寂静——灶冷、灯熄、万民无味；陈焚经跪地颤抖的双眼；光阴残梦中舔舐焦墨的舌尖；阿断誓低声报来的名字，一个接一个，如同亡魂在风中低语。
这些痛，不是她的软弱，是她的根。
她不再试图以血为契，去连接那已断裂百年的传承之网。
旧契讲的是师徒相授、血脉相继、名册登记、香火延续——可如今，香火已灭，名册成灰，若还执迷于“接续”，不过是重走覆辙，终将再被一刀斩断。
不。她要反其道而行。
她以血为墨，以心为炉，不再呼唤他人回应，而是将自己的悲怒、不甘、记忆、信念，尽数灌注于这残破的“味契”余脉之中。
不是修复，是燃烧——以己身为薪，点燃一场无人能控、无法禁绝的“心火”。
掌中铁泪灼烫至极，几乎烙进皮肉。
她不动，任那痛楚与心头的烈焰共鸣。
渐渐地，一股奇异的暖流自心口扩散，沿着血脉奔涌四肢百骸，仿佛体内有无形之灶正在点燃，锅底微鸣，似有汤沸前的轻响。
那一夜，七十二城中有十一人于梦中惊醒。
有人是守夜的老厨娘，梦见自己在雪夜里捧着一碗热粥，醒来时掌心发烫，指尖竟沁出一丝米香；
有人是边境小吏，正因厌食而日渐消瘦，忽觉舌尖一颤，仿佛尝到了幼时母亲熬的姜糖水，泪流满面；
还有一个失语多年的孩童，在睡梦中喃喃喊出“饿了”二字，惊动全家。
他们互不相识，散落各地，却在同一刻，感到心中某处死寂之地，被轻轻拨动了一下——像一颗尘封已久的种子，在黑暗中裂开了第一道缝。
阿断誓子时巡行归来，立于院中，手中竹简便多添一行刻痕，字字深陷：“十一人，心火自燃。”
第四日黎明前最暗之时，苏晏清起身，抱起那口祖传巨锅，置于院中空地。
锅身厚重
