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“我的心……”他喃喃，眼中竟有泪光闪动，“早听不见了。”
翌日辰时三刻。
天未大亮，霜露仍挂草尖。
一声柴响，自东村始。
接着是西巷、南渡、北岗……七十二村，几乎同时升起炊烟。
苏晏清立于高台，望着这片星火燎原般的灶光，轻声道：“传讯下去：不献我，不敬天，只为同桌之人，温一箸心。”
百姓无言，却心领神会。
断臂老卒用嘴咬稳锅盖，防止蒸汽掀翻；
幼童踮脚添柴，手被烫红也不松柴枝；
一户贫家无米可炊，采野菜碎叶熬出一碗清汤，仍郑重盛入粗陶碗中，捧至妻儿面前：“喝吧，暖胃的。”
七十二村，万家灯火，千灶同燃。
锅中所煮，皆为素心粥——白米慢熬，清水为引，不加糖盐，不饰珍馐。
可那一缕缕升腾的热气里，却藏着比金玉更重的情义：
是丈夫为病妻守夜时递上的温粥，
是女儿为盲母尝咸淡后点头的那一句“正好”，
是仇怨多年的邻里因共饮一碗粥而相视一笑。
天地无声，人心自知。
千里之外，官道尘扬。
梁断骑勒马回望江南方向。
身后亲随低声问：“郎君，为何停步？”
他不答，只缓缓取出怀中一方绢布——那是他曾奉命送达的“焚灶令”残诏，昨夜已被他亲手焚毁，仅余一角灰烬。
他将灰烬倒入随身茶囊，注入热水，煮了一碗浑浊粗茶。
茶香苦涩，入口如刀。
他仰头饮尽，抹去唇边余渍，忽而一笑。
“若我死于‘通逆’之罪……”他望着南方渐亮的天光，声音轻得像一句祷告，“也请记得，我曾喝过一碗，真正的人间粥。”梁断契一鞭抽下，马蹄翻起黄尘如怒浪。
风割面颊，他却觉不出痛，只觉得胸中那碗粗茶仍在滚烫，一路灼烧至喉头、心口，竟比烈酒更烈。
亲随紧追其后，惊问：“郎君！诏书已毁，您此去南下，是抗命！玄镜司耳目遍布，一旦通缉，便是‘通逆’死罪——”
“我知道。”梁断契蓦然回首，眸光如裂云之电，“可我若真忠于天子，为何昨夜梦见自己跪在清粥小铺前，捧着一碗素心粥，哭着求苏娘子收留？”
他声音渐低，却字字如钉入地：“我从小读圣贤书，学的是‘民为贵，社稷次之，君为轻’。可这些年，我送了多少道旨意？焚了多少私灶？压了多少民声？每一道‘天子令’，都写着仁政爱民，可百姓的锅冷了，心也死了……而那一碗粥，没有金玉装饰，没有香料堆叠，却让我第一次觉得——活着，是有滋味的。”
亲随怔住，缰绳从指间滑落。
梁断契仰望南方天际，晨光初透，云层裂开一线金芒，仿佛自人间炊烟中升起的希望。
他忽而想起昨夜驻马时，远处村落隐约传来诵声——是孩童齐念《食德录》：“食不独养身，亦养心；灶不止煮饭，亦燃情。”那是苏晏清编给村童识字的课本，如今竟成民心所向的经文。
他闭眼，再睁时已无犹豫。
“我把‘焚灶令’烧了，灰烬已入茶。这一碗，是我喝过的最后一道‘旨意’。”他缓缓抽出腰间玉佩——那是御前奉膳郎的身份信物，轻轻搁于道旁石上，“若我死，不必归葬祖坟。将茶渣埋我家灶下，每年冬至，替我添一把柴，煮一锅白粥。让我的魂，也能尝一口江南的气节。”
说罢，他调转马头，不再北望京华宫阙，而是纵马疾驰向南，奔向那片正被七十二村炊烟染亮的土地。
与此同时，江南雾散，日出东方。
谢云章率甲士列阵于清粥小铺门前，铁靴踏地，声震瓦砾。
他高举火把，朱砂批写的“焚灶令”
