神。”
声音不大，却如钟振山鼓，直入人心。
“我们自己，就是灶。”
话音未落，远近七十二村，每一口浇铸自灰烬黄泥的小锅，竟同时震颤鸣响。
嗡——嗡——嗡——
如钟，如鼓，如心跳齐奏，连绵不绝，响彻四野。
而在京城玄镜司深处，萧决立于窗前，手中密报墨迹未干。
他望着北方天际隐约泛起的霞光，眸色深沉，低语如刃：
“她回来了。”
“这一次，是朝堂该低头了。”
然而千里之外，七十二城中，虽有人忽觉心头一暖，似有清泉滑过经脉，口中无食，却恍然“尝”到一味——无香无色，不酸不辣，却如春阳拂骨，令人眼眶发热。
他们互视茫然，唤其名曰：“清心味”。
可当夜归家，面对冷灶残灰，许多人仍踌躇不敢点火。
指节紧扣灶台，眼神闪烁——
前有焚锅之痛，后有株连之惧，谁敢第一个，重新点燃那团火？
