那梦境太过真实，真实得像是某种提醒，某种控诉。
他低头看向空药碗，忽然觉得恶心欲呕。
“这药……是毒！”他怒吼一声，抓起药碗狠狠砸向地面，瓷片四溅，“寡人吃的不是药！是尸膏血火炼出来的孽障！”
殿外风雨忽至，电光划破长夜。
梁控膳破门而入，黑袍猎猎，目光如刀扫过苦心翁：“你敢篡改圣药？你可知此药连着龙脉、系着国运？”
老医伏地不起，灰白头颅抵着冰冷砖石，声音沙哑却坚定：“我不是篡改……我是……还债。我儿被囚二十载，我不愿他再沾一丝这见不得光的‘功业’……我不能再害天下人……”
“好一个仁心济世！”梁控膳冷笑，抽出袖中铁匕，寒刃抵上其咽喉，“你不炼，你儿子今夜就煮进药里——用他的骨，熬他的髓，补陛下的‘寿’。”
阴影深处，阿梦语屏息而立，指尖紧攥香囊。
趁乱之际，她将残渣悄然包入绣有莲花的锦囊，借更衣之名，从偏巷递出宫墙。
城南清粥小铺，苏晏清倚窗而坐，唇色依旧苍白，却已能抬手接过那枚染着药气的香囊。
她轻轻启封，捻起一点深褐药渣，置于鼻端轻嗅，又以指腹碾磨细察。
片刻后，她闭目凝神，舌尖微触药末，一股混杂着腐朽与新生的气息在识海炸开——那是被压抑已久的百姓怨念，是千万灶火熄灭时的最后一声叹息，也是某位老医临界崩溃时的心跳回响。
她睁开眼，眸光如炬，唇角浮起一抹极淡的笑。
“他改了药……”她低语，指尖摩挲着药渣，“父子的血，终于没白流。”
窗外雨落如织，她望向皇城方向，声音轻得像风，却又重若千钧：
“现在，该让皇帝知道——他吃的每一口‘药’，都是用百姓的命火煮的。”
