的粗布短褐，脚踏草履，肩背空空。
唯有手中捧着一尊断裂的玉雕图腾——龙脉中枢的象征，曾是天下命理之所系。
他走到灶前，双膝未跪，只是低头看着那口锅，看了很久。
然后，他将图腾轻轻放入灶膛。
火舌舔舐玉面，发出一声极轻的“噼啪”，随即黑烟腾起，玉质崩解，化作灰烬。
“我烧了它。”他声音平静，却有千钧之重，“不是因为它错了，而是因为我终于明白——人拜灶，不是拜神，是拜那一口热饭背后的辛苦。”
他说完，弯下腰，拿起柴棍，往火堆里添了一根干枝。
动作笨拙，却不容拒绝。
苏晏清看着他，没拦，也没赞，只轻声道：“火要小，饭才不焦。”
光引寂点头，额角沁汗，却笑了一下。
那是他此生第一个不为天机测算、不为大道所困的笑容。
三人静默相对，唯有灶火轻响，粥香渐浓。
就在此时，远处山道尽头，传来一声拐杖叩地的闷响。
笃——
接着是第二声，第三声，由远及近，节奏沉重，仿佛每一步都在碾碎旧日规矩。
众人抬头望去。
晨雾未散，一道佝偻身影拄拐而来，身后跟着数十名老者，皆白发苍苍，面容枯槁，却眼神灼亮。
他们穿着早已褪色的“黑镬门”执炉服，肩背空空，手中无勺无印，唯有一双布满烫疤的手，紧紧攥着拐杖。
为首的老人行至院外，忽然停步。
他仰头望向小院中央那口普通得不能再普通的灶台，喉头滚动，似有千言万语堵在胸中。
终于，他双手松开拐杖。
拐杖落地，发出一声钝响。
下一瞬，双膝砸地，声如洪钟——梁断脉双膝砸地，声如洪钟，震得檐角露水簌然滴落。
他佝偻的背脊却挺得笔直，像一柄被岁月锈蚀却仍未折断的老刀。
身后数十名白发老厨默然肃立，手中无勺、肩上无印，唯有一双手——那是一双双被烈火舔舐过千百回的手，掌心疤痕盘结如古树年轮，记录着六十年来“黑镬门”终仪炉前无声的殉道。
“我守了六十年的终仪，只为等一人焚契。”梁断脉声音沙哑，却字字凿石，“不是等天命，不是等神谕，是等一个敢把‘味契’烧成灰的人。”
他颤抖着从怀中取出一方铜盒，打开时，一道金纹烙印静静卧于其中——那是最后一道尚未启用的“御定食契”，由先帝亲赐，象征着“黑镬门”对天下炊政的至高执掌权。
金光黯淡，仿佛早已感知大势已去。
“我儿死于‘心火祭’，那时他说：‘阿爷，我不怕死，只怕你再不做饭给我吃。’”老人嗓音骤裂，泪水顺着沟壑纵横的脸颊滚落，滴在灶台边缘，发出轻微的“滋”声，竟似余烬重燃。
“我孙儿被梦种控魂三年，睁眼第一句话……是‘阿爷，我想吃你煮的粥’。”
他猛然抬头，目光如炬，直视苏晏清：“你说灶不该吃人，该养人。可我们这些守炉人，也曾信过‘以味通天’，以为只要遵契而行，便能换来太平。如今我才懂——真正的味，不在天上，不在符咒里，就在这口锅里，在这一碗粥中！”
说罢，他将金纹烙印按入灶底柴灰之中，双手用力一推，火焰猛然腾起，金纹在高温下扭曲、融化，最终化作一缕青烟，消散于晨风。
众人静默。
唯有灶火噼柴，粥香愈浓。
当夜，月隐星沉。
苏晏清盘坐于灶前，面色苍白如纸，气息微弱，经脉因连日耗损几近断裂。
但她眼神清明，指尖稳如磐石。
她取出银针七十二枚，依七十二城方位布于周身要穴，引动残脉中最后一丝气血，缓缓逼出心头精血——一点、两点，滴入
