统一，方可止饿……”
她的呼吸开始紊乱，心火摇曳欲熄。
就在这一瞬，一滴温热的血，无声落在玉简边缘。
萧决。
他隐于暗处，以“断息匿形”之术掩去气息，右手紧握匕首，腕间鲜血缓缓滴落。
他本无心火，无法感应味脉，更不可能触动玉简——可他的血，却因情而热，因守而真。
那一滴血触玉的刹那，玉简微震，幻象裂出一线缝隙。
苏晏清猛地睁眼。
她看见萧决隐在黑暗中的侧脸，冷峻如旧，却有一丝极淡的痛意掠过眉梢。
她忽然懂了。
祖父教她的第一课，不是菜谱，不是火候，而是一句话：“最好的饭，是有人等你回家才肯开锅的那顿。”
他从未追求统一之味。
他追求的是——有人愿意为你煮饭，也有人值得你亲手做饭。
“我祖父教我的……”她缓缓站直身体，声音从颤抖到坚定，“是火要藏在饭里……不是饭要锁在锅里！”
她抬手，咬破舌尖，一口血雾喷向岩壁。
血珠未落，已在空中凝成符形——“契焚”。
古老厨修禁术，以自身味觉为祭，焚断外道契约。
“你们不是饿。”她低声说，像是对亡魂，也像是对这片土地千百年来的伤痕，“你们是忘了怎么自己做饭。”
符成刹那，井壁轰然震颤。
所有红线崩断，名字褪色，万千魂魄发出一声悠长叹息，如释重负，随即化作风中微尘，四散而去。
梁烬怒吼，玉简化光欲遁。
可就在此时，苏晏清已一步步走向井心。
她没有拔刀，没有结印，只是解下背上那口斑驳铁锅。
锅身锈迹纵横，却沉稳如山。
她将它轻轻放在虚空中，仿佛那里本就该有一座灶。
然后，她从怀中取出一只布袋，指尖微颤。
里面是她一路随身携带的“共灶米”——取七十二城百姓家各一把米，混而为一；还有一小陶瓶江南井水，澄澈如泪。
她没有念咒，没有画符。
只是蹲下身，开始淘米。
动作缓慢，却无比坚定。
火尚未生，饭还未煮。
可这一刻，整个地脉，忽然静了。
米粒在铁锅中轻轻翻滚，发出细微的“噼啪”声，像是春日里初融的溪水敲打石岸。
那声音不大，却穿透了地脉深处万年的死寂，撞进每一个残魂的耳中，叩击着早已麻木的心神。
苏晏清蹲在虚空之上，双手稳稳地扶着锅沿。
她没有点火——这口锅是祖传的“守心灶”，只认主人之息。
她缓缓吐纳，将残存的心火一缕缕引出经脉，自丹田而起，顺着臂脉流入锅底。
锈迹斑驳的锅身微微震颤，竟自行浮起三寸，底下幽蓝火苗悄然燃起，不炽烈，却恒久如星。
水渐沸，米开花，一股极简、极净、极真的米香徐徐升腾。
那不是珍馐百味的浓烈勾引，也不是仪式祭典的庄严熏香，而是千万人家灶台边最寻常的那一缕炊烟——粗粝、温软、带着柴火微焦的气息，还有一丝……被遗忘已久的归属。
幻境中的“乌托邦”开始动摇。
整齐划一的步伐乱了。
有人低头嗅了嗅手中白饭，眉头忽然皱起，继而眼眶泛红。
他喃喃道：“这味道……像我娘煮的。”声音轻得几乎听不见，可就像一颗石子投入死湖，涟漪层层荡开。
另一人放下碗，怔怔望着手心的老茧：“我记得……小时候摔了碗，她没骂我，只说‘饭凉了再热也香’。”
又一人突然跪下，指节扣进泥土：“我想起来了……我不是从出生就在吃
