p> 这不是技艺，是共鸣。
是千万人共同的记忆与渴望，让一道即将熄灭的火种，重新找到了燃点。
她望向远方浓雾，心中清明如镜。
原来她一直想错了。
她以为自己在传道，实则是道在寻人。
只要人心未冷，味道就不会真正消失。
这时，光引晴立于船头，白衣飘拂，蒙眼迎风。
她忽然双膝跪地，额头轻触船板，声音清越如钟：
“南风来了，带着火种。”
她手中那块记载毕生所悟《风谱》的石板，悄然裂开一道细纹，一缕微光自缝中渗出，如同血脉流动。
风拂过孤舟，带着咸腥，也带着某种难以言喻的温润。
苏晏清缓缓起身，步履虽虚，脊背却挺得笔直。
她走至舱前，目光扫过饥疲却眼含光亮的众人，最后落在脚边那堆霉变的存粮上——米粒发黑，麦芽腐败，本该弃之如敝履。
可此刻，她眼中却没有嫌弃，只有沉思。
片刻后，她弯腰拾起一块铁锅残片，边缘锋利，锈迹斑斑，却隐隐透出一丝温润光泽。
她将它轻轻放在掌心，闭目凝神。
心火点燃，祖国微鸣。
她睁开眼，走向那堆霉粮，蹲下身，以残片为引，轻轻划开第一道痕迹。
风在耳边低语，海在脚下轻吟。
一场无声的布局，已在她心中成型。锅没开，味先醒了（续）
风在船板上踱步，带着咸涩与微光。
苏晏清蹲在那堆霉变的粮食前，指尖拂过发黑的米粒、腐烂的麦芽，仿佛触碰的是沉睡百年的遗言。
众人不解地看着她——这些本该抛入海中的秽物，竟被她视若珍宝。
可她知道，这不是废料，是“容器”。
祖锅残影在识海中缓缓旋转，那缕自泥锅中搏动的绿丝已与心火共鸣，如脉络延伸至四肢百骸。
她终于参透：所谓“道火”，不在锅中，不在灶里，而在人心对味道的执念之中。
只要有人还记得一碗热汤的温度，火种就不会真正熄灭。
而此刻，这艘孤舟上的每一粒霉粮，都浸染过风引酱的余香，吸附过昨夜鱼网焙烧时逸出的回甘之气——它们不是腐败，是酝酿。
她起身，以铁锅残片为引，在甲板上划下九道痕迹，依风向斜列成阵。
每一道位置皆经推演：迎风者轻焙以激其气，背风者缓煨以养其神；东南取贝屑增鲜，西北掺墨鱼汁助色，正南置干海葵引甜……九堆如星罗棋布，暗合《风谱》中“九宫承息”之理。
她不言不语，只抬手轻点，示意梁断帆搬粮入阵。
阿风舌怔然望着她动作，忽然颤声低语：“这不是烹，是祭。”
萧决立于火旁，黑袍垂地。
他凝视着苏晏清苍白却坚定的侧脸，忽将火把接过亲卫手中，亲自巡行于九阵之间。
他步伐沉稳，每一次俯身调整火势，都精准得如同量度光阴。
他的目光不曾离开她片刻——这个女子，竟能用一堆朽粮布阵，以风为引，以烬为媒，将绝望熬成希望。
七日七夜，火未熄，人未眠。
第七日清晨，焦香初透，如刀破雾。
那香气并不浓烈，却极有筋骨，一层层剥开空气，先是海盐的净，再是谷物焦化的醇，最后竟泛起一丝若有若无的回甘——那是记忆深处最柔软的味道，像母亲哄睡时哼的歌谣，像冬夜灶膛里蹦出的一颗爆米花。
船员们围聚阵前，眼含热泪。
一名老水手跪地捧起一撮焙粮，颤抖着送入口中，旋即嚎啕大哭：“我……我娘说我命硬克亲，可她还是每晚给我留半碗粥啊！”
人群骚动起来。
他们自发捣碎九阵所出焦粮，混
