勺柄碰着锅沿的清响还在草棚里荡着，味冻郎的手却先抖得更厉害了。
他盯着新灶里翻滚的粥，十年前那个冬夜突然涌进眼眶——雪压断了屋檐，他蹲在冷灶前守着最后半碗粥，阿爹咳血的手还搭在他肩上，说等来年春，咱煮热粥。
可春来了又去，阿爹的坟头草青了十茬，那碗粥始终冰得像块玉，冻住了所有温度。
小郎。灶藏使的声音像片落在肩头的老树皮，粗粝却暖。
这流浪了四十年的老厨子不知何时跪在他身侧，皴裂的手覆住他发颤的手背，火醒了，但得引味人点第一餐。
引味人？
味冻郎喉结动了动，抬头时草棚的破洞正漏下片天光，恰好照在被萧决扶进来的身影上。
那是个穿月白衫子的女子，脚步虚浮得像片云，可偏生在离灶台三步远时顿住，眼尾扫过铁锅的刹那，睫毛颤了颤——像极了阿爹当年掀开蒸笼前的模样。
阿清。萧决的声音哑得像砂纸擦过石磨。
他扶着她的手在抖，却又不敢使力，仿佛掌心托着团将熄的火。
苏晏清转头看他，眼神空茫得像望过一堵墙，可当她的视线扫过灶上的木铲时，忽然抬起手。
那只手白得几乎透明，却精准地扣住了铲柄——仿佛这动作在她骨血里刻了千遍万遍。
米水三比七。她开口时，灶藏使的膝盖猛地一弯。
这老厨子年轻时翻遍七十二座古窑，在敦煌石窟里见过半卷《初味经》残页，上头就写着炊粥首重水米，三升米七升水，火伏而气匀。
此刻女子握着木铲的手正缓缓搅动，文火三刻。她的声音轻得像叹息，可灶里的柴却像听懂了似的，噼啪声突然软下来，火苗缩成橘色的线。
扬国。她突然踮脚，木铲兜着半锅粥往空中一送。
草棚的风穿堂而过，带起她一缕碎发，粥却凝在半空，像团裹着金粉的云，落回锅时恰好收了三分蒸汽——正是《初味经》里醒世炊法的最后要诀：汽收则味凝，凝则醒世。
灶藏使的老泪砸在青石板上。
他见过最会做饭的御厨，见过能让皇帝掉眼泪的点心，可此刻这个连自己名字都记不得的女子，搅的哪里是粥？
是把百年前老祖宗刻在陶片上的炊法，重新放进了人间烟火里。
香了。味冻郎的声音带着哭腔。
他早等不及拿碗，直接抄起木勺舀了半碗，吹都没吹就送进嘴里。
滚烫的粥烫得舌尖发麻，可他却笑出了声——米香裹着甜，像阿爹的手，像春天的太阳，像所有被冻在冷粥里的岁月突然活了过来。
他跪在地，半碗粥洒在青石板上，热的！
我尝到热的了！
咚咚咚——
地脉童的巴掌拍在地上，九声闷响像九记重锤。
这哑女的指甲早拍得渗血，眼神却急得发红，手指拼命往村外的火山渊指。
众人奔过去时，都倒抽了口冷气——原本像活物般跳动的赤纹地脉，正一寸寸褪成灰白，像团被抽了魂的火。
种火需心火维系！灶藏使的嗓子都破了，她要是彻底没了魂，地脉得再冻三百年！
萧决转身就跑，鞋跟在青石板上敲出急雨似的响。
他冲进草棚时，正看见苏晏清跪在墙根，炭笔在土墙上划得簌簌响。
她的手背上全是血，不知是指甲抠破的还是炭笔硌的，可写出来的字却端正得惊人：火不靠人活，要自己长。
阿清。他蹲下去，把她的手捧进掌心。
她的手指冷得像冰，可炭笔还在动，直到最后一笔写完，才缓缓抬眼。
你记得......煮饭的火候吗？她的声音轻得像飘在风里的灰。
萧决喉结动了动，想起昨夜她靠在他肩上，用指尖在他掌心划字的温度，想起她第一次给他煮的阳春面
