p> 黑烟如幕，横亘天际，将西荒染成一片死灰。
可就在这污浊之间，一缕极细的白烟，自东方孤光村而来，笔直穿云破雾，刺入铁城腹地，如同一道无声的宣告。
他仰头望去，喉间滚动，终是低语出声：“你教的，不是菜谱，是心。”
话音落时，风止，沙静。
万里之外，孤光村内。
苏晏清仍在昏睡，但手指微微蜷动了一下，似有所感。
火余娘端着一碗刚熬好的白粥走近，轻声道：“再喝一口，好孩子。”她将勺子递到唇边，却不料——那苍白的手竟自己抬起，虽缓慢，却稳稳接过了碗。
一滴泪落在碗沿。
她小口啜饮，眼神空茫，未言一字，未唤一人，记忆似仍深埋于雾中。
可她的手很稳，稳得不像一个久病之人，倒像是某种本能早已刻入血脉。
草棚外，烟记吏跪坐于冻土之上，执笔疾书：“辛丑年腊二十，苏娘子食粥一碗，未言，未忆，然手稳。”写罢，笔尖顿住，墨迹在纸上微微晕开，仿佛连文字也在颤抖。
味默传立于其侧，双目含泪，却面露笑意。
他看不见灶火，却“听”到了——北境七十二村的残灶之下，那一缕缕微弱的白烟，正悄然相连，彼此呼应，宛如脉搏复苏。
而在更远的地方，那道背负铁锅的身影已消失于沙丘尽头。
风中，似有极轻一声叹息，又似一句呢喃——
“火，回来了。”
萧决停下脚步，站在一片死寂的沙原中央。他缓缓抬头，望向前方。
荒漠尽头，铁城如巨兽伏地，黑烟缭绕不散。
他呼吸微顿，忽觉异样——风中无味。
草不香，沙不燥，连他自己点燃的篝火，都无声无息，仿佛被什么吞噬了气息。
烟记史疾书：
