村。
远远地，他看见风授娘蹲在井边教一个哑童揉面。
那手法——推、压、折、滚，三停一续，呼吸般自然——竟与他七十年前早逝的母亲一模一样。
他的身体猛地一晃。
颤抖着走上前，从地上拾起一小撮灶灰，小心翼翼放入怀中贴胸的位置。
当晚，正味坛大火冲天。
所有记载“火律九章”的竹简玉牒尽数焚毁，唯有一卷残册被悄悄留在拾烬村口的石台上，上面仅书两行：
火不可律，味不可囚。
我误七十年，望后人……自燃。
而此时，沙柳村废墟之上，萧决抱来最后一碗存米，欲为苏晏清煮一碗热粥。
他搭灶、引火，柴薪却在点燃瞬间莫名熄灭。再试三次，皆然。
风不止，柴未湿，可火，就是不肯燃。
他沉默地看着手中的火镰，又望向静坐如塑的苏晏清。
她双眼紧闭，唇瓣微微开合，似在默数某种无人能听的节奏——一下，又一下，像是在计算时间，又像是在感知某种更深的律动。
萧决俯身，将她冰冷的手拢入掌心。
忽然间，她右手猛地一抬，用尽全身残存之力，重重拍向地面！
七息之后——
大地轻颤。
一道细如发丝的裂缝悄然绽开，一缕纯白的烟气，自地底缓缓升起。
大地在第七息时轻轻一颤，仿佛沉眠的巨兽翻了个身。
那道自地底裂开的细缝中升腾而起的白烟，并非寻常烟火之气。
它如丝如缕，却带着某种难以言喻的韵律，缠绕着萧决仓促架起的陶锅底部，不灼人，也不跳跃，只是安静地盘旋、升温——像是被一只无形的手稳稳掌控着火候。
锅中的米粒渐渐苏醒，由硬转软，米浆微沸，一层乳白的膜在水面轻轻鼓动，竟散发出一种久违的、属于人间饭食的醇香。
这香气并不浓烈，却极深极远，仿佛从记忆最温热的角落里渗出来。
它不争不抢，却穿透风沙，一路向西，在百里之内所有新立的灶台间悄然共鸣。
那些刚刚学会用灰烬育种、以心火点灶的百姓们猛然抬头——他们锅里的水无端泛起了涟漪，火苗微微摇曳，似有回应。
婴儿在梦中咂嘴，老者睁眼望天，炊妇手中的木勺停在半空。
这不是巧合。这是感应。
风授娘跪坐在废墟边缘，望着那缕自地而出的白烟，泪水无声滑落。
她认得这种火——不是人为点燃的，而是“续命之火”，是以心神为薪、以血脉为引，强行唤醒天地共燃的最后一线生机。
她喃喃开口，声音沙哑如风刮过枯枝：“她不是在烧饭……是在续命啊。”
可谁都知道，命，不能一直续下去。
苏晏清的手掌仍覆在地上，指尖已毫无血色，像一段冷却的灰炭。
她的唇仍在微微开合，默数着某种只有她能感知的节奏——那是《守灶真经》中从未载录的一章，是昨夜七灶同鸣时，天地反哺于她识海深处的“心火节律”。
她在用尽最后一丝神志维持火脉运转，让那一缕源自沙柳村的地火不灭，让西去的火种不断。
她不能倒。
只要她还坐着，火就有根；只要她还在数火候，味就有魂。
萧决单膝跪在她身旁，一手扶住她摇摇欲坠的身体，另一手紧紧按住贴在她心口的火脉图。
羊皮卷上的红芒越来越微弱，九条主脉尽数断裂，唯有那一线西延尚存一丝游丝般的光亮，仿佛随时会断。
他想说话，却发现喉咙干涩如焚。
他一生执律无情，破案无数，却从未面对过如此无力的局面——握得住刀，握不住命；查得尽天下阴谋，救不了一个将熄之人。
