着亮。”现在墙还没刷，却先有了满墙的诗，是孩子们用粉笔写的，歪歪扭扭的“月亮在井里洗澡”“环卫工阿姨的扫帚会唱歌”，倒比白墙更热闹，像幅永远画不完的涂鸦。
“找到了！”阿哲抱着串铜铃跑出来，铃铛在他怀里叮当作响，像揣了窝会唱歌的星子。他献宝似的递到一尘面前，“你看这纹路，比橱窗里的还细，张叔说这是他年轻时给剧团做的，后来剧团散了，就压箱底了。”
一尘伸手碰了碰铃身，冰凉的金属带着点温润，像被人摸了几十年的玉。那些缠枝纹盘绕着，一朵花接着一朵花，没有尽头，像他们走不完的路。“多少钱？”他问，指尖在花瓣的纹路里轻轻摩挲。
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“张叔说送咱了，”阿哲得意地扬了扬下巴，像只偷到鱼的猫，“他说‘正经搞文化的，咱得帮衬’。”他忽然把铃铛挂在一尘的帆布包上，“这样走路时就有伴奏了，像带着串会跑的诗。”
风正好路过，铜铃又响起来，这次混着两人的脚步声，“嗒、嗒、叮铃；嗒、嗒、叮铃”，像首不成调的小令，却比任何乐谱都动听。
路过老槐树时，阿哲忽然停下，指着树干上的刻痕。第一次刻的“诗色，加油”已经有点浅了，木头的纹路随着树的生长微微隆起，像道浅浅的伤疤，却透着生命力。阿哲摸出那把小刻刀，刀身是磨亮的钢，在月光下闪着点冷光，像藏着星子。“第七次了，”他说着，刀尖轻轻落在老痕旁边，“得给它留个印子，证明咱没认输。”
刻刀入木时发出轻微的“吱呀”声，像老树在低吟，又像时光在叹气。一尘蹲在旁边看，月光顺着树的枝桠流下来，淌在阿哲的发梢，镀上层银白，那些细碎的发丝在光里像跳跃的火焰。他忽然发现，阿哲的指甲缝里还嵌着点木屑，是白天修书架时蹭的，指关节上还有道小口子，贴着片皱巴巴的创可贴——那是上次搬旧书桌时被钉子划的，现在还泛着红。
“慢点刻，”一尘伸手扶了扶他的胳膊，他的指尖触到阿哲袖子上的补丁，是块洗得发白的蓝布，“别又弄伤手。”
阿哲头也没抬，声音闷在树影里：“没事，这刀快。”他刻得很轻，每一下都顺着木头的纹理，像在抚摸树的心跳。刻出来的“第七次，继续”五个字，笔画里带着点抖，像写字时太用力，笔尖发颤似的，却透着股执拗。刻完他对着刻痕吹了吹气，木屑飘起来，在月光里打着旋，像群小蝴蝶。
“你看，”阿哲直起身，拍了拍手上的灰，掌心沾着的木屑像撒了把金粉，“等到来年春天，树该把这字吞进去了，变成它的一部分，就像咱的诗，慢慢长在日子里。”
一尘没说话，只是从包里掏出块干净的布，替他擦了擦沾着木屑的手。布是洗得发白的棉布，带着点肥皂的淡香，是母亲临走前给他缝在包里的。阿哲的手在布上蹭了蹭，忽然抓住一尘的手腕，把他往地下室的方向拽：“快走，说不定那高中生又在等咱，他说今晚要读新写的诗，关于‘路灯和影子’的。”
两人的影子又开始在地上跑，这次靠得极近，几乎粘成了一块，像两滴水融在了一起。帆布包上的铜铃“叮铃”作响，和着脚步声，像在给月光伴奏。巷尾的桂花香越来越浓，是那种甜而不腻的香，混着晚风灌进鼻腔，让人想起孩子们写的诗：“桂花是月亮掉的碎糖，风一掀，就撒了满巷。”
地下室的灯果然亮着，暖黄的光从窗户挤出来，在地上铺成块方形的亮，像块刚蒸好的米糕，冒着热气。远远就听见里面有读诗的声，是那高中生的嗓音，带着点变声期的沙哑，像被砂纸轻轻磨过：“路灯把影子泡在光里，像泡在蜜里……”
阿哲拽着一尘跑起来，帆布包撞在身上“咚咚”响，铜铃的“叮铃”声也跟着急促起来，像在催着他们往光里去。一尘忽然觉得，那些被拒绝的失落，像被风卷走的梧桐叶，早不知落在了哪片草丛里。此刻心里揣着的，是铜铃的响、桂花的香、孩子的诗，还有身边这人发烫的手掌——比任何赞助都实在，像揣着团小太阳，
