一尘抬手轻轻抹了下眼角，指腹触到一片温热，才惊觉是眼泪。这泪不是因为胃里残存的隐痛——那点疼早被满室的暖烘得淡了，像被阳光晒化的薄冰；也不是因为熬夜后的疲惫——此刻心里的热，早把身体的乏气冲得烟消云散。这泪是看着眼前这一摊子的热闹，像看着一场酝酿了许久的春雪，终于落在了渴望滋润的土地上，悄无声息，却让万物都动了心。
他想起最初，诗社还挤在那条深巷尽头的地下室里。昏黄的灯泡悬在天花板中央，光线勉强能照到书架的顶层，却照不透墙角的阴影。那时只有他和阿哲，守着一屋子旧书，守着一盏孤灯，连咳嗽一声都显得空旷，仿佛能听见回声在潮湿的墙壁上撞来撞去。阿哲总说“这地方像口井”，他却笑着回应“井里才有月亮呢”，话虽如此，深夜改稿时，听着窗外偶尔传来的野猫叫，心里还是会泛起一丝孤单，像被风吹起的衣角，空荡荡地飘。
有次下暴雨，地下室漏了水，他们俩手忙脚乱地搬书，污水顺着墙缝往屋里渗，泡软了墙角的诗稿。阿哲一边用拖把堵水，一边骂骂咧咧“这破地方迟早要塌”，可第二天还是乐呵呵地买来防水布，爬高爬低地糊墙，额头上沾着灰，像只刚从烟囱里钻出来的猫。那时他们印第一本诗集，没钱找印刷厂，就自己买了台二手打印机，在地下室里熬了三个通宵，油墨味混着潮湿的霉味，成了那段日子最鲜明的记忆。
而现在——满屋子的人都在为同一件事忙碌，像无数条溪流汇入江海，热闹却不嘈杂。有人趴在长桌上写诗，笔尖划过纸页的沙沙声，像春蚕在啃食桑叶；有人蹲在地上整理画稿，彩笔滚动的轻响，像露珠落在花瓣上；有人搬书时发出“咚”的轻响，却立刻有人说“慢点，别碰坏了封皮”；还有人站在门口吆喝，声音洪亮得像敲锣，却带着股让人舒服的热络。
这场景像一颗当初埋在土里的种子，他记得自己亲手把它埋下时，手里还沾着地下室的泥。那时只敢小心翼翼地浇点水，怕它冻着、渴着，怕它长不出来。可现在，它不仅发了芽，开了花，还长成了一片小小的森林，枝叶间都透着暖烘烘的香，把冬日的凉都驱散了。空气里飘着的，有油墨的香、颜料的香、老人们身上的雪花膏香、孩子们手里的糖葫芦香，混在一起，酿成了一种名叫“人间”的味道，醇厚得让人心头发颤。
“陈老师，这边需要帮忙搬下书！”不远处传来年轻人的喊声，带着点气喘，大概是刚搬完一摞重物。一尘笑着应了声“来啦”，往人群里走时，脚步竟轻快得像踩着风。棉鞋踩在地板上，发出“咚咚”的轻响，像在跟着老人们的朗诵打节拍。胃里的疼好像真的被这暖烘烘的气氛冲淡了，像被阳光晒化的糖，只剩下点若有若无的甜。心里却满得快要溢出来，全是踏实的甜，像喝了碗刚熬好的八宝粥，稠稠的，暖暖的，从喉咙一直甜到心口。
他帮着把一摞《秋光》诗集搬到“图书义卖区”的摊位上，书脊上的烫金字在阳光下闪着光，像撒了把碎金。转头时，正看见小女孩踮着脚，给一位拄着拐杖的老奶奶介绍画稿。老奶奶的银发在光里泛着柔和的白，脸上的皱纹里都盛着笑，听完小女孩的讲解，她颤巍巍地掏出钱包，买下了那幅“会飞的书包”，说要挂在曾孙的房间里，“让他知道，有好多小朋友在等着他一起读书呢”。小女孩笑得眼睛弯成了月牙，踮起脚尖给老奶奶鞠了个躬，羊角辫上的蝴蝶结蹭到了老奶奶的手，像只撒娇的小猫。
再往东边看，张老师他们的朗诵正到高潮。老人们站得笔直，像一排倔强的芦苇，迎着阳光，声音里带着岁月沉淀的力量：“‘义卖是桥，连着你我；诗是翅膀，载着暖飞’——”周围围了好多人，有人举着手机录像，镜头稳稳地对着这群发光的老人；有人跟着轻轻念，手指在掌心打着拍子；还有个刚学会走路的小孩，被妈妈抱在怀里，也跟着“咿咿呀呀”地哼，像在跟着唱一首不成调的歌。
一尘忽然明白，所谓“意外惊喜”，从来不是谁送了贵重的礼物，不是突然天降的好运，而是你当初播下的那点暖——是在地下室里，阿哲递过来
