中摇曳，光影不定。
一个瘦小的身影如狸猫般悄无声息地出现在茶棚外。
那是个聋哑少年，名叫小竹。
他没有看任何人，径直走到谢云亭面前，从怀里掏出一支炭笔和一块洗得发白的旧布。
借着灯光，他在布上飞快地作画。
笔触简单，却异常传神。
画中，一队驮着茶包的马队正穿过浓得化不开的晨雾，领头的那个人，看不清面容，但肩上扛着一枚巨大的、烙着火漆印的茶引。
而在他们身后，跟着无数个模糊不清的身影，仿佛是失落的魂魄。
画完，小竹指了指自己的耳朵，摇了摇头，又指向谢云亭，做出一个倾听的姿势。
谢云亭瞬间明白了。
这孩子听不见世间的言语，却能“看见”记忆的形状，看见那茶香唤醒的、深埋在寨子血脉里的故事。
他郑重地接过那块画布，没有折叠，而是小心翼翼地将它展开，挂在了茶棚最中央的篷柱上。
马灯的光芒，恰好照亮了画中那队穿雾而行的先人。
第四日午时，烈日当空。
紧闭了三天的寨门，忽然“吱呀”一声，开了一道仅容一人通过的缝隙。
一名身着蓝布劲装的苗家女子走了出来，她便是银凤。
与传说中击鼓主盟誓的形象不同，此刻她腰间的长鼓未响，脸上神情冷峻，径直走到茶棚前，将一只粗朴的黑陶碗重重顿在桌上。
“这是火塘婆要的。”她言简意赅，说完转身便走，没有丝毫拖泥带水。
阿篾的心提到了嗓子眼，低声道：“东家，小心有诈，他们可能要试毒。”
谢云亭却摇了摇头，仿佛没听见他的提醒。
他取出一饼用油纸细心包裹的、最高等级的“兰香红”，撬下最好的一块，亲自冲泡。
他没有用大锅煮，而是取出一套精巧的白瓷盖碗，用上了徽州古法“三起三落”的点水冲泡之术。
滚水高冲，低斟入碗，再高冲，如此反复三次，茶汤被逼出最醇厚的精华，色泽澄澈如上好的琥珀，兰香内敛而悠长。
他将这盏茶注入那只黑陶碗中，轻声道：“若连这点信任都不愿给，这条路，也不必通了。”
黄昏时分，当晚霞将天边烧成一片瑰丽的血色时，一个身影缓缓走出了寨门。
这一次，来的是一位手持木杖、满头银发的老婆婆，她便是苗寨的祭司，火塘婆。
她没有带任何人，独自一人来到茶棚，在正中央的长凳上坐下。
她没有喝那碗已经微凉的茶，只是端起它，闭上双眼，将鼻子凑近碗口，久久地嗅着那股香气。
她那张布满皱纹的脸，在残阳的映照下，仿佛一尊古老的石像。
良久，她才缓缓开口，声音沙哑得像是两块石头在摩擦：“七十年前，也有个汉人，在这里煮一样的茶。后来，他带走了寨子里六十个最好的男人，去走茶路。一个，都没有回来。”
她终于睁开眼，那双看似浑浊的眸子，此刻却锐利如鹰，直刺谢云亭的内心：“你要什么？”
谢云亭站起身，没有回答她的问题。
他转身从自己的行囊中，依次取出三样东西，郑重地摆在桌上。
第一样，是一小包用布袋装着的、来自安徽历口的泥土。
第二样，是一饼特制的茶砖，上面用模具压印着一个清晰的“谢”字。
第三样，是一张已经泛黄的全家福照片，照片上，一个意气风发的男人抱着一个孩童，笑得灿烂。
“我想要的，不是一条路。”谢云亭的声音低沉而坚定，每一个字都掷地有声，“我是来告诉你们，像我父亲这样死在茶路上的人，不能再死得无声无息。我要让他们的名字，他们的味道，能回家。”
火塘婆沉默了。
