“我是杭州的会计，”第一个声音响起时带着颤音，“七年来我帮公司做了三十六本假账……”那声音像一根细线，缓缓缠上她的心脏。
“我是北京的替身，”第二个声音带着哭腔，“去年冬天替顶流跳冰湖，她在暖棚里啃烤鸭，说‘演得真像’……”话音落下时，林昭昭仿佛听见了冰面碎裂的脆响。
“我是上海的编剧，”第三个声音突然拔高，“被抢走的三个剧本，现在都挂在‘金牌编剧’名下……”
三百个声音像潮水，从耳机的小孔里涌进来，漫过她的耳膜，漫过她的心脏。
林昭昭的太阳穴突突跳着，后颈的汗毛根根竖起，仿佛有电流在皮下游走。
她想起白语说过的“回声池”原理——真话的频率会引起共振，可此刻共振的，分明是她自己的神经。
“第89人，停止。”她突然按住耳机，声音发哑，“你需要喝水。”
“不用，我想说。”那个会计的声音带着破釜沉舟的狠劲，“我昨天去自首了，警察说……”
鼻腔突然涌出热流。
林昭昭伸手去捂，指缝间渗出的血滴在监控台上，染红了“初光之引”的蜡烛台。
那血珠滚落时，竟像一滴迟到了十年的眼泪，沉重而温热。
她扯过袖子擦了擦，继续低语：“慢慢来，我在听。”
第287个声音响起时，网络延迟突然飙升至800ms，耳机里的呼吸声出现短暂卡顿。
下一秒，直播信号黑屏。
林昭昭猛地睁开眼。
监控屏上的绿色光点正一个接一个熄灭，像被风吹灭的蜡烛。
她抓起手机，指尖在联系人列表上发抖——阿强、老苏、白语、沈巍……
“别慌。”沈巍的消息突然弹出来，“三百个自媒体账号已触发本地上传脚本。去中心化备份节点全部激活。”
下一秒，十七城的夜空被手机屏幕照亮。
微博、抖音、B站……三百个素人账号同时上传视频，画面拼接成巨大的“真”字，横亘在热搜榜首。
镜头最后定格在监控室：林昭昭坐在黑暗里，鼻梁上还沾着未擦净的血，声音轻得像叹息：“恐惧的尽头，是自由。”
许蔓的办公室里，电视正放着这个画面。
她手里的入场券被揉得发皱，指节因为用力泛着青白。
窗外的星轨大楼在暮色中亮起灯，顶层的落地窗前，她的影子与屏幕里的林昭昭重叠，像两团即将相撞的火。
深夜，林昭昭终于躺回沙发时，手机震了震。
一条内部通讯弹出：“第7类高危干预对象名单将于明日更新。”
她望着监控台上的蜡烛，火苗在即将燃尽前突然蹿高，照亮了墙上新刻的规则——“真话不怕质疑，怕沉默”。
而在更远处，十七城的灯光次第熄灭，只有某个未眠的编辑在电脑前敲下：“当三百个普通人举起火把，再黑的夜，也烧得穿。”
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