林昭昭捏着手机的指节泛白，警局线人那句“明天九点正式传唤”的消息在屏幕上灼得她眼疼。
窗外警笛声忽远忽近，像根细针挑着她的神经——上一次这种紧绷感，还是三年前奶奶手术前在ICU外守候时。
冷风从窗缝钻入，拂过她裸露的手腕，激起一层细小的鸡皮疙瘩。
“沈巍，调‘衣镜密室’全程数据备份。”
她按下快捷键，手机里很快传来键盘敲击声，“加密归档许蔓的手稿、实习生录音、小穗的证词，用三重密钥。”
“已经在做了。”
沈巍的声音冷静得像台精密仪器，“视频服务器我加了防火墙，就算有人想删记录，至少得耗三个小时破解。”
停顿两秒，他补了一句，“需要我现在去你那儿吗？”
“不用。”林昭昭扯了扯后颈的发绳，指尖触到一缕被汗水浸湿的碎发，黏腻地贴在皮肤上。
她目光扫过工作台——铜扣胚子在台灯下泛着冷光，第十一枚还留着她今晚刚磨的毛边，边缘粗糙，轻轻一碰便在指腹刮出细微的刺痛。
她想起许蔓电话里说“可能只能在拘留所画了”时，尾音发颤的破音，那声音像是从极深的井底浮上来，带着潮湿的回响。
“你盯着数据，周岩那边呢？”
“周助理刚发消息。”
沈巍的背景音里传来纸张翻动声，窸窣如秋叶坠地，“他说许蔓现在最怕的不是法律，是彻底被定义为‘坏人’。”
林昭昭的笔尖在笔记本上戳出个洞，墨水溅开，像一朵突然爆裂的黑花。
她盯着墨迹晕开的“许蔓”二字，突然想起下午老妇人举着画本喊“我女儿叫许蔓”时，许蔓贴在玻璃上的指尖在发抖——
那是她第一次见这个总把情绪藏在丝巾下的女人，露出像被剥了壳的鸡蛋般脆弱的模样。
指尖冰凉，隔着玻璃都能感受到那阵细微的震颤。
“她不是坏人。”
她在本子上重重写下，墨迹洇透两页纸，笔尖几乎划破纸背，“她是被系统逼成反派的创造者。”
凌晨十二点十七分，林昭昭站在许蔓租住的老式公寓楼下。
楼道声控灯坏了两盏，霉味混着旧墙皮的土腥气钻进鼻腔，湿冷的气息黏附在喉咙深处，令人微微作呕。
她摸出手机照路，蓝光映亮斑驳墙面，灰泥剥落处露出内里的红砖，像一道陈年伤口。
发现三楼那扇绿漆斑驳的门虚掩着，漏出一线暖黄灯光，光晕在楼梯转角缓缓浮动，如同呼吸。
推开门的瞬间，颜料味裹着松节油的清苦扑面而来，刺激得她眼角微酸。
屋内暖气不足，空气滞重而冰冷，唯有画板前那盏落地灯散发着低瓦数的暖意。
许蔓背对着门坐在画板前，深灰毛衣袖口沾着玫瑰红丙烯，正一笔一划描摹红裙的复原图。
炭笔在纸上沙沙作响，节奏稳定得近乎冥想。
她身侧的折叠桌上，摊着从新闻截图剪下的“许蔓设计”话题页，边角被反复摩挲得起了毛，纸面泛起毛茸茸的触感，仿佛被无数个深夜的焦虑抚平了棱角。
“你来抓我‘罪证’吗？”
许蔓没回头，炭笔在素描纸上划出更重的一道痕迹，像一声压抑的哽咽。
她的声音太平静，像冬天结了冰的河面，看不出底下翻涌的暗潮，可林昭昭分明听见她吸气时鼻腔里那一丝轻微的颤抖。
林昭昭关上门，门轴发出老旧的吱呀声，像是某种沉重往事的叹息。
她从帆布包里摸出一个蓝布小袋，走到许蔓身侧时，瞥见画纸上的裙角——
那是去年某顶流红毯造型的改良版，被品牌方署名为“国际团队”的设计，此刻正被许蔓用更细腻的笔触，补全被甲方要求删掉的月牙形暗纹。
铅笔尖轻触纸面，留下银灰色的细痕，宛如月光落在雪地。
“还你一样东西。”她把布袋
