墙皮裂得更厉害，几根铁管从墙里戳出来，像断了的骨头。
他假装丈量尺寸，实则脚步越走越慢。刚靠近墙角，胸口那股震动又来了，比车上那次更清晰，像是有根线从灵田直通仓库，轻轻一扯，整个人都麻了。他指尖发凉，耳膜嗡嗡作响，仿佛有谁在耳边哼一段老调子，听不清词，却莫名熟悉。
他掏出怀表，借着表盖反光往仓库里瞄。窗框破了半边，里头堆着几口木箱，落满灰。可就在他视线扫过时，其中一口箱子的侧面，一道刻痕忽然反了道光——那纹路弯弯绕绕，三道弧线叠着个圆点，像极了他某晚梦里见过的家谱图腾。
他呼吸一滞。
“那箱子里是老底子的东西。”老头不知啥时候跟了过来，站在两米外，“几十年没动过，说是厂里建厂时就有的，上头不让拆。”
“老底子？”李慕白装作随意，“那是什么时候？”
“五十年代初吧。”老头嘬了口茶，“听说当年打地基，挖出过不少碎砖烂瓦，还有口铜钟，后来全封了。”
李慕白点头，没再问。可心里已经翻了江。他重生以来，灵田从未对任何外物起过反应。可这仓库，不但引动空间，连那块青石片都跟着热了。这不是巧合，是认亲。
他退后两步，最后看了眼那口箱子，转身就走。
回村的路上，他一直摩挲着兜里的石片。温度退了，可掌心还留着灼感。路过村口老槐树时，他停下，从本子上撕了张纸，用铅笔把那纹路描了下来。线条刚落笔，笔尖就顿住——这刻痕的走向，不是现代工具能弄出来的，太深，太匀，像是用某种老法子一点一点凿的。
夜里，他独坐在院里，摊开县地图。李家老宅、祖坟、副食品厂，三点连成一线，几乎笔直。他盯着看了半宿，终于低声说：“这厂……建在‘脉’上了。”
风忽地一转，院里晾着的瓜藤影子在地上一抖，像根须似的朝东边爬了寸许。他没动，只把那张画了纹路的纸折好，塞进本子最里层，又在空白页角落写了一行小字：“非今人所刻。”
他合上本子，抬头看天。月亮还没圆，可灵田深处，那股嗡鸣又响了起来，轻轻的，像有人在敲钟。
