里。
他举着手机的手开始发抖，镜头剧烈晃动，“这味道......是我妈走前最后一顿。”他猛地捂住鼻子，可眼泪已经砸在手机屏幕上。
那是碗青菜粥，他小学三年级发烧时，母亲坐在床头一勺勺喂的，米香里混着菜叶的清甜，这么多年他以为早忘了。
陆远盯着墙角的玄铁锅。
那口他宝贝了三年的锅此刻熄了火，锅底还沾着上午炒饭的焦痕。
可那些灰烬正在动，像被风吹散的蒲公英，又慢慢聚成三个歪歪扭扭的字——【信、念、生】。
“老板，”老陈突然开口，“你说这雾要是永远不散，咱们是不是就闻不着味儿了？”他搓了搓冻红的手，“可我刚才闻着那股香，突然就想起我老伴掀着锅盖喊‘开饭’的样子。”
“味儿在这儿呢。”烟鬼李捶了捶心口，“就算舌头聋了，鼻子哑了，这儿忘不了。”
陆远低头看自己的手。
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