话刚落，陆远的手指忽然极其轻微地蜷了一下，像是回应。
紧接着，整间小店的地基发出一声低沉的震颤。
裂缝中，竟隐隐浮现出一丝极淡的香气——不是饭菜香，而是一种古老、焦糊、却又温暖到令人想哭的味道，像是烧了六十年的灶膛，在风停雪歇时最后一缕余烬。
门外，风沙渐起。
一道佝偻的身影踏着黄尘而来，手中提着一只陶坛，封泥上刻着三个模糊小字：灶心灰。
她的脚步很慢，却坚定得像在走最后一程回家路。
但她还没进门。
因为此刻，陆远的嘴角，竟缓缓扬起了一丝笑意。
仿佛他知道——
火，从来不会真正熄灭。
清晨前的黑暗像一块浸了水的厚布，沉沉压在“战地灶”头顶。
风停了，人散了，连那口老铁锅也不再震动，只余一缕残烟如魂魄般悬在半空，迟迟不肯消散。
焚灶婆婆站在门槛上，身影被月光拉得又细又长，像一根将断未断的线。
她低头看着陆远——那个曾经一边颠勺一边喊“这波操作6不6”的懒散厨子，如今安静得像个熄了灯的直播间。
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