突然抖着手指向灶台：“是……是那味儿！”接着是个系着花围裙的老太太，拎着的保温桶“啪嗒”掉在地上，粥汤溅湿了裤脚也顾不上，跌跌撞撞往这边跑。
巡逻队的士兵举着防暴盾围过来，却在离灶台五步远的地方停住了。
一个小战士红着脸挠头：“报告队长，他们没越线……就是、就是都凑在警戒区外闻味儿。”
白发老太太挤到最前面。
她的手悬在铁锅上方，不敢碰，怕碰碎了这梦。
“姑娘家的，”她突然开口，声音哑得像砂纸，“我儿子九岁那年发肺炎，烧得说胡话。那时候你还在老巷口支灶，给我盛了碗白粥，说‘米油最养人’……”她抹了把脸，眼泪滴进粥里，“后来我儿子参军去了边境，每次家书都写‘妈，我又梦见那碗粥了’。”
陆远没说话。
他握着木勺搅粥的手慢了些，米香裹着老人的絮叨，在空气里缠成一团。
粥成时，天刚蒙蒙亮。
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