里烤馕的香气，把夜色烘得暖暖的。
铜铃的响声在夜里渐渐匀缓下来，像枕在耳边的呼吸。陈默躺在床上，听着隔壁林夏和卡雅收拾面粉袋的窸窣声，还有老周打着轻鼾的动静，指尖无意识地摩挲着胸口那片几乎看不见的印记。白天水洼里的倒影总在眼前晃——岩画里的人影抬手的弧度，竟和他某次给林夏递烤馕时的手势重合。
“在想啥呢？”林夏端着杯热奶茶走进来，杯沿冒着白汽，“卡雅说你盯着墙看了半天，是不是冻着了？”
陈默接过奶茶，暖意顺着杯壁漫到手心：“在想岩画里的人。你说，他们当年是不是也像咱们这样，守着青稞架，听着铜铃过冬天？”
林夏挨着他坐下，头发上还沾着点面粉，笑起来像落了层细雪：“说不定啊。你看那枚铜铃上的‘守’字，说不定就是一代代传下来的，像接力似的。”她忽然指着窗外，“你看！”
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月光不知何时钻出云层，把青稞架的影子投在地上，铜铃在风里轻轻晃，影子也跟着颤，倒像是有人在远处摇铃呼应。老周的鼾声停了，嘟囔了句“谁在摇铃啊”，翻个身又睡沉了。
“你听，”林夏压低声音，“好像不止咱们的铜铃在响。”
陈默侧耳细听，果然，远处雪山的方向隐约飘来另一串铃声，和近处的铜铃一唱一和，像在对话。他想起纸坊老人说的“雪山有回声”，突然觉得，那些被时光埋起来的故事，或许从来没真正消失，只是换了种方式在说话——比如雪线的进退，比如铜铃的呼应，比如他胸口这枚时隐时现的印记。
第二天一早，老周扛着锄头要去加固青稞架，却发现雪地里多了串脚印，从山坳一直延伸到青稞架下，脚印尽头放着个小小的木盒。打开一看，里面装着半块风干的青稞饼，饼上刻着个歪歪扭扭的“守”字，和铜铃上的字迹如出一辙。
“这是……”老周挠着头，“昨天没人来过啊。”
林夏拿起青稞饼，指尖蹭过那个字：“是六十年前那个牧民的后人吧？纸坊老人说，他们族里还保留着‘以饼传信’的规矩，遇到守着青稞架的人，就留块饼当记号。”
陈默捏了捏那半块饼，硬邦邦的，却带着淡淡的麦香，像沉淀了很久的时光。他突然想起自己刻在石头上的日记，那些关于雪线、铜铃、烤馕的碎碎念，说不定也会被后来人捡到，像解开一串密码。
“走，”陈默把木盒收进怀里，“去山坳看看。”
雪地里的脚印在水洼边断了。昨夜的小水洼结了层薄冰，冰面映着天，像块透亮的镜子。陈默俯身细看，冰里冻着片羽毛，不是本地的鹰羽，倒像是雪鹑的——纸坊老人说过，六十年前那个牧民，总在肩头停着只雪鹑。
“你看冰里的影子。”林夏指着冰面。
冰层下，岩画人影的轮廓更清晰了，这次竟能看清它手里捧着什么——是块和木盒里一模一样的青稞饼。陈默忽然笑了，掏出石头上的刻刀，在冰面旁的石头上又刻一行：
“十月廿四，收到半块青稞饼，冰里的人影在分饼吃。铜铃和雪山聊了一夜，老周的鼾打得更响了。”
刻完抬头时，远处的雪山恰好反射出一道金光，像在点头应和。铜铃在青稞架上“叮铃”一声，风里仿佛飘来句极轻的话，像在说“好好守着呀”。
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