夜色如墨汁般在窗玻璃上晕染开来，远处的蝉鸣时断时续，像老式收音机接收不良的信号。
偶尔几声犬吠刺破夜的寂静，反而让这份宁静显得更加深邃。
庄姜躺在床上，睁着眼睛望着天花板。
月光从窗帘缝隙溜进来，在墙上投下一道银色的裂痕。
梦，该醒了。
他轻声对自己说，声音干涩得像是许久未用的琴弦。
指尖深深掐入掌心，指甲陷进肉里带来的锐痛让他微微皱眉。
疼痛如此真实，却抵不过心底涌上的苦涩——
那是一种比疼痛更持久、更深入骨髓的钝痛。
他缓缓从床上撑起身子，棉被滑落的触感柔软得令人心碎。
环顾四周，这个房间熟悉得让他眼眶发热。
窗台上永远盛开的茉莉，在月光下泛着珍珠般的光泽；
书桌上那杯永远温热的牛奶，袅袅热气在夜色中画出无形的弧线；
墙上贴着的幼稚涂鸦，是他五岁时用蜡笔画的全家福。
如果这一切是真的，他愿意放弃一切留在这里。
但，它不是。
赤脚踩在冰凉的地砖上，每一步都像踩在刀尖。
脚底的寒意顺着血管爬上来，让他打了个寒颤。
他刻意放轻脚步，仿佛害怕惊扰这个梦境中的安宁。
推开大门的瞬间，夜风裹挟着桂花香扑面而来，他仰起头，银河倾泻而下的星光刺得眼眶发烫。
星星太多了，多得不真实，像是有人把整罐银粉洒在了黑丝绒上。
姜姜？
温软的声音从身后传来，带着睡意朦胧的沙哑。
那声音像一根线，轻轻拉扯着他心脏最柔软的部分。
母亲披着那件褪色的旧毛衣站在廊下，发梢还翘起一撮可爱的弧度，就像他记忆中每个清晨见到的那样。
大半夜的，数星星呢？
她揉着眼睛，语气里没有责备，只有温柔的关切。
庄姜没有回头，他怕一转身就会崩溃。
他伸出手，似乎想抓住那些遥不可及的星光。
妈，如果...如果有一天你发现整个世界都是假的...
话尾消失在夜风里，轻得像是从未说出口。
姜姜。
母亲突然靠近，带着体温的毛衣裹住他单薄的肩膀。
她踮起脚，像对待小时候的他那样，轻轻弹了下他的额头。
你小时候总说云朵是，非要妈妈摘给你。记得吗？那次你站在院子里哭了整整一下午，因为妈妈没能把云朵摘下来。
星光突然模糊成片。
庄姜低头，看见月光下两人交叠的影子紧紧相依，像两棵盘根错节的树，分不清哪部分是他，哪部分是母亲。
他的喉咙发紧，几乎说不出话来。
妈，我该走了。
这句话像一块石头，沉甸甸地坠在空气里。
母亲的身体明显一颤，但她却没有说话。
你真的决定好了？
父亲的声音突然从另一边传来，低沉而温和，像是从很远的地方飘过来，却又清晰得令人心颤。
庄姜没有回头，只是轻轻点了点头，他不敢转身去看看，怕自己会贪恋这一切。
既然决定好了，就要坚持不懈的去做。
父亲的手轻轻搭在他的肩上，那温度透过单薄的睡衣传来，熟悉得让人眼眶发热。
庄姜望着远处起伏的山影，那里有他童年时追逐过的萤火虫，有他摔倒了无数次才学会骑车的山坡。
每一个记忆都鲜活如昨，却又遥远得像上辈子的事。
他听见自己的声音在颤抖，像是绷紧的琴弦，如果留下，会怎样？
母亲突然从背后环抱住他，发间的茉莉香萦绕在鼻尖。会幸福啊。
她笑着说，声音里带着他熟悉的、哄孩子般
